Transitar de letras

Sexto Cadáver Exquisito

2010-10-09T21:39:00.000-07:00

006

Éjele que ni Quería

Nos separamos como los hombres.

Y son todos los que son para todos los que están.

Pero nada es para siempre, ni el amor.

Y la luna le abrió paso a un nuevo día.

Adiós a la soberbia, bienvenida la diversidad.

del Carmen punto final. Nosotros punto y seguido.

Sí, sí, sí, sí, sí.

2010-10-09T21:33:00.001-07:00

Las Olas

Por Eneida Martínez Ocampo

"(…) en el amor como agua de mar te has desatado (…)"

"El amor", Pablo Neruda.

Era una tarde que avanzaba hacia el crepúsculo, desde el balcón se podía ver la inmensidad del mar, se escuchaban fuertemente las olas y su lamer en la ribera. Un hilacho de brisa vulneraba la intimidad de la habitación, mientras hacía bailar con cadencia la diáfana cortina. La última oleada de luz solar bañaba el espigado cuerpo de Camila, cerró sus ojos y sintió caricias de la brisa, apoyó sus brazos en la baranda, se arqueó dejando a la vista la curvatura de sus nalgas. Todo alrededor le embriagaba, escenario siempre fantaseado y ahora vuelto realidad, olas que no sólo mojaban la epidermis de la playa, sino también la de Camila. Ella se sentía arena fina devorada por la espuma, en su cuerpo no había diques para detener tanto calor, urgida de sosiego que acallara su ansiedad, cada muelle del alma gritaba con febrilidad.

Gerardo lo supo siempre, por esa razón dejaba que Camila estuviera en su punto álgido, para llegar en el momento exacto. La respiración de ella más acelerada y jalaba aire como si sus pulmones estuvieran secos, sedientos de oxígeno. Sintió en su cuello humedad, seguro agua marina arrancada por esa brisa; pero no, eran los labios de Gerardo que tampoco soportaba la espera y asistía a territorio virgen –y no porque él fuera el primer hombre en el cuerpo de Camila, sino porque la exploraría con detenimiento y dulzura–. No separó los labios del cuello y la atrajo hacia él, ese cuello experimentaba la aspereza de su barba, sus cuerpos quedaron verticales. Lamió y lamió con fuerza, como las olas a la playa; él el mar, ella arena fina. La lengua de Gerardo se volvió molusco que salivaba la piel, clavó con delicadeza sus dientes de luna en los hombros desnudos, sus manos apretaban la cintura y ella respondió frotando sus nalgas en la turgencia de él que crecía con rapidez.

Gerardo subió las manos hasta pescar esos pececillos escurridizos bajo la blusa ceñida, Camila sintió que los pezones estallarían de tan duros, duros como las peñas que rodeaban la costa, los jadeos se confundían con sonidos marinos, con las olas. Olas esmeraldas. Él jalaba aire como si sus pulmones estuvieran sedientos, oprimía todo su calor entre la separación de las nalgas de su Camila, porque ella era de él, y él de ella y ambos estaban destinados a la unión, al menos para ese momento. Gerardo bajó lentamente hasta el nivel de la grupa, subió la falda mientras sus dedos oprimían con delicadeza la carne firme, con cautela de escultor separó los muslos como si los fuera modelando, creados para él, para sus manos, para sus dedos.

Sus labios anidaron en la curva, viajó su lengua en el canalillo buscando una entrada, algún puerto donde detenerse y esa desesperación hizo que volteara el cuerpo de Camila. Deslizó las pantaletas para poder hundir la lengua en el delta de Venus, sintió el nacimiento de la espuma salina, saboreaba pequeñas olas que rompían en el litoral de los labios vaginales, el sexo de Camila era una aurora abriéndose. Gerardo hundió con desesperación la lengua para no dejar escapar ningún sabor, ella sentía arder sus entrañas, soltó un gemido profundo –voz de ola–, otro más saturado de placer, palabras ilegibles se enredaban con la brisa, ella no atinaba a decirle que le apaciguara de ese resquemor. Camila hecha de fuego, eruptiva, deseaba que le vaciaran sus aguas marinas y ardientes. Él tradujo ese lenguaje del cuerpo femenino posesionado por la pasión –exorcizaría esa hoguera quemante–, lamió con mayor profundidad, arremetió una estocada en el lugar clave para hacerla estallar, con sus dientes de luna sacó los pequeños labios de la concha protectora y los chupó. La respiración de Camila iba y venía, marejada de suspiros, jalaba aire alocadamente y sintió la aproximación de un oleaje de placer, estallaría en la boca de su amante, lo sujetó de los cabellos para que siguiera penetrándola con su lengua vuelta miembro, gimió y gimió... él sintió los fluidos de ella colmándole el rostro... y luego, un orgasmo rompiendo su ola en las lubricadas arenas, la quería comer, engullirse todos sus placeres. La asió fuertemente de las caderas y devoraba desesperado sus libaciones, también él gemía, gemía ronco –voz de mar–. Las voces se mezclaban convertidas en un solo reclamo, pedían más. Más hasta la locura, más hasta la pérdida de la razón, más hasta derramar la última ola, más hasta hacer estallar el último grano de arena...

Camila ya no sentía la brisa, ni el sonido del mar, abrió sus ojos y las olas no eran más que ríos de autos alocados, en la avenida Tlalpan, por llegar a su destino... ¿Gerardo?, no estaba ahí, sólo la mano de ella masturbándose y la otra apoyada en el barandal de su departamento en el tercer piso.

acuetzpalin@yahoo.es

Quinto Cadáver Exquisito

2010-04-03T11:57:00.001-07:00

005

"Si lo digo bajito, es una mentira."
¿Será que el viento no dice tu nombre.
"Es tan corto el amor y tan largo el olvido."
Las casas destartaladas en donde entra la nostalgia.
Los gritos golpean los sentidos.
Las gotas del rocio tintineaban sobre las hojas.
Me ahogaba en sus lamentos.
Viento gris sumergido en un río.

2010-04-03T11:49:00.001-07:00

Inquilinos de la noche o Elena ven cuando oscurezca

Por Eneida Martínez Ocampo

"En Troya las piedras hablan de historia y mito"

"Troya", Andrés de Luna

Para esas horas las calles, aparentemente desérticas, las alfombra aún más la suciedad y la basura. Callejones tapizados de huellas olvidadas por los transeúntes. Algunas callejuelas salpicadas por la luz sucia de faroles sucios. Las estrellas y la luna adivinábanse detrás de una gruesa cortina de contaminación.

Un par de manos enguantadas por costras de mugre, rompen con brutalidad unas bolsas de plástico que celosamente resguardan lo inservible para quienes lo tiran, pero valioso tesoro para quienes lo encuentran. Rotas las bolsas; saltan unas botellas de vidrio que se rompen al contacto brutal con el suelo, latas de aluminio, cajas de medicinas caducas, papeles que en otros tiempos habían sido documentos de suma importancia… Todo se recicla y se vende. Pero también esas bolsas contienen ruido, mucho. Ruido que estuvo silenciado hasta que un ser deleznable –para los durmientes de una ciudad que sufre de insomnio– lo provoca, y sale de su prisión para agredir la quietud. Ruido que asalta el silencio que pocas veces hace presencia en una urbe trasnochada, ojerosa.

Los puños del viento invernal no son lo suficientemente agresivos para subyugar a los inquilinos de la noche. Mendigos que piden y méndigos que no les dan, beodos, drogadictos, prostitutas de todos los precios para todos los bolsillos, y hasta perros sosegándose la roña con sus lamidas. Animales noctámbulos.

Las bancas de un parque recóndito son la fortaleza de muchos seres sin cobija ni cobijo. Pero para qué querías una manta cuando tienes a Elena para atajarte del frío. Las manos enguantadas por la mugre, se meten en los rinconcitos más cálidos, en las carnes más gordas, en las curvas más pronunciadas, en la piel más floja…

Patricio no es ningún héroe griego, pero sí es el héroe que rescata del viento gélido a Elena. Una Elena que a ratos se escapa de su locura. Una locura, que no en pocas ocasiones, la tiene encadenada a diversas realidades alternas donde no conoce ni a Patricio ni a nadie más. Patricio es uno de esos seres que se mimetiza en la oscuridad. Animal noctámbulo. Su delgadez un tanto esquelética, su altura un tanto alargada; sus cabellos son gruesas lianas negras donde los piojos y liendres se mecen libremente. Su edad indefinible, insondable; es de esos hombres con cara de joven y gestos de anciano; de ojos –de un azul profundo– infantiles pero resguardados por hondas arrugas.

Elena y Patricio. Ambos se arropan con sus cuerpos. Gimen. Gruñen. Murmuran. Animales aliviándose la soledad. Lamiéndose las heridas. Canija soledad Patricio, ¿para qué quieres más cobija de la que te ofrece la piel de Elena? Elena es una mujer de edad de entre los veinte y los cuarenta años, es decir, indescifrable; la suciedad incrustada en su rostro es un blindaje que impide saber si es joven o vieja, bella o fea; pero para Patricio es la fémina más hermosa de toda la urbe. El exceso de ropas gastadas que lleva a cuestas, también imposibilita saber con certeza las dimensiones de su figura. Sólo tú lo sabes, Patricio, cuando en las noches metes tus manos para protegerlas de las agujas del frío.

El parque "Troya" era, en lejanos tiempos, un sitio donde iban a sentarse en sus bancas "la gente bonita", "las familias bien", las personas "finas" paseaban a sus perros "finos"… eso fue hace mucho tiempo; ahora "Troya" es un lugar donde los seres noctámbulos tienen sus dominios. Dominios sobre la bancas y que son la fortaleza de cada uno de ellos. Pero hay una banca en especial, una grande, ancha. Enorme cama, una "quinsais", dices Patricio, donde caben dos habitantes urgidos de calorcito. Los ahuehuetes son alcahuetes protectores de las miradas vouyeristas, que pudieran espiar desde las altas ventanas de los altos edificios.

Algunos hilachos de noche resisten a desvanecerse, pero la claridad de la mañana llega sin que nadie la invite. Elena es tomada de sorpresa por su locura. ¡Ve tú a saber qué la pone así!, Patricio. No siempre en las noches llega la cordura para agarrarla de buenas, aunque tú te las ingenias para atraerla, a veces con mucho éxito, a la banca. Pero cuando la demencia la apresa con gruesos grilletes no hay nada qué hacer con esa loca, y Patricio la deja en paz mientras él se marcha con los escombros de su vida a cuestas.

En el día los inquilinos nocturnos también desempeñan su rol de seres mañaneros. Trabajan sus oficios. Si son putas "a darle al talón"; si son carteristas "a meter el dos de bastos"; si son diableros "a'i va el golpe"; si son mendigos "una monedita por favor, Dios se lo va a pagar"; si son franeleros "viene viene"; si son rateros de transporte colectivo "saquen todo lo que traigan si no se los carga la chingada"; y si es Patricio: "Tooooodo lo que tengo en la vidaaaaa/ mi ternura escondidaaaaa/ mi ilusión de viviiiiir/ tooooodo te lo diera contentooooo/ porque tu pensamiento no apartaras de mííííí…", canta mientras separa lo reciclable de lo comestible. Y ¿Elena? Quién sabe qué hará ella, quizá también se dedica a la reciclada, es lo más seguro, pero eso no le importa a Patricio, sólo la extrañas cuando pasas más de dos noches sin el calorcito de sus carnes.

En invierno son raros los aguaceros, pero los hay, y eso sí te pone de malas; porque Patricio no puede acomodarse en su "quinsais" y es cuando Elena huye de "Troya", y quién sabe dónde se mete esa loca. A Patricio sólo le queda observar la lluvia que cae con enojo incontenible; divisar cómo los relámpagos rompen con estiletes luminosos el cielo; ver con resignación los goterones que la tormenta pare. Y se sienta en el piso debajo de una marquesina de un local abandonado, encoge las piernas y las aprieta contra su pecho, no puede evitar ser alcanzado por el agua fría que escupen las nubes furiosas. Después de que la lluvia se detiene, siempre busca alivio en un vaso de mezcal abaratado. ¡Qué rico te sabe, Patricio!, sólo se le pude comparar con el calorcito que te produce Elena, dónde estará esa loca. Pinche loca, me hace falta.

Escampa. No más tormentas distraídas, que se cuelen en una estación que no les corresponde estar; pero eso no quita tener que soportar las astillas del invierno. Y Elena vuelve, y otra vez a "Troya", a la cama acogedora. Forcejean. Y Elena como que quiere y no quiere. Susurros. Arrímate un poquito más, siente cómo me pones. Gruñen. Tócalo, anda tócalo. Sudan. Y es la primera vez que le hablas al oído a Elena; siénteme quiero cogerte. Gimen. Quizá le hablas suavecito, quedito, porque hace más de diez días que no la tenías a tu lado, su calorcito, Patricio, como el mezcal que calienta la garganta.

El invierno rezuma aromas de Navidad; figuras luminosas adornan edificios y casas, árboles naturales y artificiales están "sembrados" en las banquetas o establecimientos para ser vendidos. A Patricio le encanta esta época, porque la ciudad se hermosea de lucecitas titilantes –muchas son azules como sus ojos–, y eso le gusta mucho muchísimo porque una vez, sólo una vez, Elena te dijo que lo que más le hechizaba de ti era el color de tu mirada, no dijo de tus ojos, dijo de tu mirada, y eso lo consideraste lo más poético que alguien te haya dicho. Así, la única razón de que a Patricio le guste la Navidad es porque el azul se vuelve más brillante, más vistoso. Pero también estás feliz, pues tienes en la bolsa del pantalón un pequeño regalito que le darás a tu Elena.

Están destruyendo "Troya". Máquinas feroces manipuladas por hombres, aun más feroces, abren el asfalto, entierran sus garras en "Troya". Despedazan las bancas, esas fortalezas para los inquilinos nocturnos, esa "quinsais" de Patricio y Elena. Arrancan de uno, dos, tres, cinco tajos los ahuehuetes alcahuetes que protegían de los mirones. El ambiente se tiñe de polvo, se teje de ruinas. Todos presencian la destrucción, se van, los inquilinos se marchan. La locura le hinca los colmillos con más crueldad a Elena. Grita. Espérate, no pasa nada; tratas de calmarla. Corre. No corras; intentas asirla de un brazo. Escapa. Se escabulle entre tránsito y transeúntes que agolpan las calles. Desaparece. Ya no la ves… ni nunca la verás –no le podrás dar el regalito–, porque "Troya" está destruida.

Eneida Martínez Ocampo

acuetzpalin@yahoo.es

Cuarto Cadáver Exquisito

2010-02-17T21:27:00.001-08:00

004

Lejos, descalza entre hojas muertas.

Comíamos ravioles y me cayó el veinte.

Elvia Luna se bañó en el ámbar de la laguna.

Quiero dos de ciempiés.

La nostalgia poblaba mi razón.

Las nubes pasan por el valle de la Anáhuac.

Sobre las olas del deseo de tu piel.

Caminando entre xilófonos donde sólo hay notas huecas.

"Escribe", me dijo, "escribe".

2010-02-17T21:24:00.001-08:00

Quiero Sudar Contigo

Por Norma Páez

Antonia salió corriendo de la oficina para llegar a casa y arreglarse. Había llegado por fin el viernes, el tan esperado viernes. Pronto se vistió con su atuendo negro: una falda de piel, una blusa ligera, botas y un collar de semillas. Pintó sus labios de un rojo cereza, su cabello alborotado caía hasta la cintura. Antes de salir del departamento bebió un sorbo del café que preparó por la mañana.

Al llegar al Foro, se topó con la fila de personas que deseaban entrar a la presentación de Real de Catorce, fila que casi daba vuelta a la manzana. Antonia se reprochaba todos los pretextos con los que intentaba justificarse: el tráfico, las marchas, la estrechez de las calles; llegar tarde, un mal hábito que no cambia en ella. Desesperada pensó en su amigo -dueño del lugar-. Mientras lo buscaba sintió la mano de una mujer que tocó su hombro. Se trataba de Camila, una mujer de treinta y tres años que cargaba con su complejo de altura; Antonia en cuanto se volvió con un dejo de malestar la abrazó pensando en alejarse.

-¿Crees que alcancemos a entrar? -preguntó Camila.

-Espero que sí. Hoy tuve que pasar una bronca con mi marido. Emilio prefirió quedarse aplanado en su sillón, acariciando a su tonto gato.

-Olvídate de Emilio, ahora es el momento de disfrutar la noche, ¡a José Cruz!

En la entrada principal del Foro apareció riendo a carcajadas el amigo que tanto buscaba. Sandro se distinguía por esa risa franca, fuerte y en ocasiones chillona más que estridente. Atraídos por esa fuerza del…, Antonia y Sandro se abrazaron con efusividad, luego sin decir nada él extendió el brazo para darles paso. Antonia caminando detrás de Camila, entró al tiempo que saludaba a sus "cómpas" de la entrada. Ambas mujeres subieron por las escaleras, entraron al Foro y previniendo el calor se acercaron al ventilador. Antonia desabrochó tres botones de su blusa, sus senos intentaron escaparse, pedían libertad; insinuante se acercó al escenario:

-Y, ¿dónde está José Cruz? -gritó Camila.

-Aún no ha llegado, seguro que se le travesó el gato de su mujer.

Ambas rieron desaforadamente, pero pronto cambiaron de ánimo; Camila buscó en su bolsa unos cigarros, al darse cuenta que no los traía preguntó:

-Antonia, ¿traes un cigarro?

-¡Por supuesto!

En cuestión de minutos el Foro estaba repleto. De repente se escucharon gritos y chiflidos; José Cruz por fin había llegado. No tardó en prepararse, luego radiante salió al escenario, bajó su sombrero negro cubriendo su frente. Su pose de divo motivó el griterío de las mujeres. A pesar de que para unos el bluesero era un vanidoso, para la mayoría era el poeta urbano.

En cuanto Camila se dio cuenta de la indiferencia de Antonia, se alejó abriéndose paso dando empujones y uno que otro codazo. Desde el fondo, Camila gritó: "Déjate de payasadas y empieza". José Cruz ignorándola se quitó la chamarra y dejándose llevar por las embriagantes notas de las guitarras, cantó: Extraño en la multitud. En ese momento, Antonia recordó a Emilio agobiado por sus celos; él detestaba ver cómo ofrecía sus labios a ese hombre de más de cincuenta. Emilio como otras noches que Antonia acudía a los conciertos, prefería refugiarse en el departamento que había heredado de su abuela.

Sonó la armónica. Despertó y aquellos pensamientos que la turbaban pronto los disipó. El olor a marihuana y tabaco se esparció. Las botellas de cervezas chocaban. Algunos ebrios y otros volando se movían en oleaje siguiendo a coro la letra de cada canción. La luz tenue iluminaba las caras alargadas, redondas y pequeñas de hombres y mujeres. Las pinturas en el muro obscurecían el lugar.

Antonia fumaba marihuana cuando Frank se acercó. Él extendió la mano y le ofreció unas rayas de cocaína. Sin hablar ella se dejó conducir tras el escenario. Inhalaron. Sintiendo los efectos, Antonia lo acarició, desabrochó su pantalón, jugó con su lengua, deslizó su mano, capturó su sexo. Él comenzó a besarla, mordió sus pezones, humedeció su piel con la lengua, subió su falda, deslizó sus gruesos dedos, acarició su sexo y al oído le susurró partes del poema de José Cruz: "quiero sudar contigo…, soy el vago que te arranca el aroma para existir". Los gemidos de ella y la respiración profunda de él se confundieron con la deleitante armónica; en el fondo se escuchaba El boxeador. Las piernas de Antonia rodearon la cintura de Frank y los cuerpos se mojaron, se penetraron, se hicieron uno. Bailaron. Atrapados en las sensaciones orgásmicas, la imagen de Emilio seguía ahí, con Antonia. Sí, ahí en las bragas húmedas, en la piel erizada por los movimientos coordinados y armónicos; estaba ahí, en los mordiscos que Frank le daba una y otra vez en los pezones. Al final, sólo se despidieron.

El blues calló, y a media noche Antonia regresó a casa, entró sigilosa, se dio un baño, limpió el olor a marihuana de su cuerpo, raspó el sudor de Frank, secó su humedad; luego se acomodó junto a Emilio. Parecía dormir. Se metió entre las sábanas, lo abrazó y él, con dolor en el pecho le dio la espalda; el dolor se producía al pensarla en los brazos de otro, le era insoportable. Emilio quería una relación de dos, ella quería vivir una relación abierta pero…, Emilio intentaba decirle: "no importa, está bien, me motiva que hayas estado con otro… pero quédate conmigo, sólo conmigo". La contradicción le impedía recibirla, volverse hacia ella y besarla. Antonia no desistió de abrazarlo, buscó su aliento, su calor, persiguió su hombro y él no pudo resistir más, tomó su mano y la apretó junto a su pecho, sus latidos se aceleraron.

Ella besó su espalda, su cuello, su cabello y sintiendo la piel de su marido, le dijo: "te amo".

Casita Tlalpan

Escrito hace cientos de días

Corregido, 9 de octubre del 2009.

2010-01-15T10:04:00.001-08:00

El Onfalófago

Por Marcia Alejandra López Cisneros

El detective privado, Jaime Morones, acomodó el cuello de su gabardina e indeciso, atravesó la avenida. Llovía torrencialmente, su automóvil estaba descompuesto y, para colmo, Dalia lo había invitado a pasar la noche juntos. Sí, Dalia, flor emblemática de la belleza y el candor, labios carnosos y cintura breve, le había susurrado por el auricular:

— ¡Ven, te necesito!

Sin embargo, hacía apenas cinco minutos, el teniente Santillán lo telefoneó diciendo:

— ¡Urge que vengas aquí! ¡Ya!— y en su voz se notaba inquietud.

Así pues, a pesar de su deseo vehemente de deshojar una flor, Morones tuvo que acudir al llamado del departamento de policía. Ya se disculparía después con la mujer-tentación. Eran las nueve de la noche.

En el camino, Morones pensaba. Ya eran seis las víctimas encontradas en igualdad de circunstancias: mujeres cuyos ombligos habían sido separados de sus cuerpos; las entrañas quedaban expuestas, carentes de onfalo. Cuando el detective llegó al lugar de los hechos, todo era un caos: fotógrafos, toma de huellas dactilares, algunos mirones y la prensa, esos reporteros fastidiosos que, según la policía, casi siempre preguntan lo obvio.

A la media noche, el investigador Morones seguía sin saber qué concluir.

—Date cuenta, Jaime —le dijo el teniente—, debe de ser alguien cercano a la víctima. Seguramente un psicópata, un hombre que primero se gana su confianza y después, tranquilamente, comete el crimen. No hay rastros de otra clase de violencia.

A las dos de la madrugada y con más preguntas que respuestas, el detective abordó un taxi. Iría a casa de Dalia. Quería refugiarse en sus brazos y escapar por un momento de la realidad. Desde la fecha del primer asesinato, sólo había encontrado una pista; débil, es verdad, pero todo parecía señalar hacia el mismo punto: un antiguo ritual celta que garantizaba la eterna juventud al comer ombligos humanos. Le horrorizaba pensar en algo así. Por eso, decidió ir con la mujer que lo sedujera vía telefónica y no pensar más en el supuesto onfalófago.

Cuando Dalia abrió la puerta, los labios de ambos se unieron, los cuerpos se reconocieron y las manos… las manos no se quedaron quietas.

Jaime Morones, todo un caballero, no mencionó de dónde venía, no quería arruinar el encuentro. Dalia, toda una dama, no comentó que acababa de degustar un bocadillo exquisito, sublime; una vieja tradición familiar.

Llegó el amanecer. Morones había permanecido despierto contemplando, fascinado, la belleza de Dalia mientras ella dormía: dorados rizos resbalaban sobre los hombros tersos y tibios, al tiempo que uno de los mechones se movía sutilmente cada vez que salía el aire por la respingada nariz. Los níveos dedos reposaban en la almohada, eran tan delicados que se adivinaban tenues líneas azules en ellos. El hombre contemplaba el subir y bajar de la sábana sobre el pecho de su amante. La respiración era descasada, profunda, revelaba un sueño tranquilo, libre de cualquier pecado o culpa. La mujer se notaba tan frágil que si algo le sucediera él no podría soportarlo. Y así, en tanto que el detective tomaba un baño, ella —tan indefensa— seguía dormida, soñando que caminaba por las calles en busca de alguna mujer con un ombligo hermoso, una que le ayudara a prolongar su juventud y belleza, ésa que tanto le gustaba a Jaime Morones, detective privado.

Si quieren ayudar a los damnificados de Haití…

2010-01-14T22:06:00.001-08:00

Les comparto algunas direcciones y otros datos de centros de acopio donde podrán llevar sus donativos para ayudar a los haitianos. Recuerden que, por ahora, más que comida y ropa, lo más necesario son medicamentos…

Embajada de Haití en México

Presa Don Martín número 53, colonia Irrigación, Miguel Hidalgo

Horario: 24 horas

Especificaciones: Piden no llevar ropa y cobertores, no son necesarios en estos momentos

Teléfonos: 55802487 y 55572065

Cuenta para donativos: HSBC 4042482604, a nombre de PROTECCIÓN CIVIL DE HAITÍ

Correo electrónico: embajadadehaiti@gmail.com

CDHDF

Av. Universidad 1449, Pueblo de Axotla, a un costado de la estación del Metro Viveros, Línea 3.

Horario: 24 horas

Especificaciones: Envío de agua embotellada, alimentos enlatados, medicamentos en general y material de curación

GDF

Ubicación: Zócalo capitalino, a un costado de la Catedral

Horario: 9-18:00 horas

Especificaciones: Donar productos no perecederos como agua embotellada, latas de atún y verduras, azúcar, arroz, frijol, lenteja, aceite, sopa de pasta, cereal y galletas; medicamentos, anti diarreicos, entre otros

Información: www.df.gob.mx

Cruz Roja

Juan Luis Vives 200, esquina con Homero, colonia Los Morales Polanco

Horario: 24 horas

Especificaciones: Medicamentos como treda y lomotil; antibióticos, como avapena y virlix; paracetamol, aspirnas y dolac; suero oral, vendas, gasas, cubrebocas y soluciones antisépticas

Cuenta para donativos: Bancomer 0404040406 sucursal 686 - CLABE interbancaria 012180004040404062

http://www.cruzrojaamericana.org/

DIF

Prolongación Xochicalco, esquina con Repúblicas, en la colonia Santa Cruz Atoya

Horario: 9-18:00 horas

Especificaciones: Alimentos enlatados, de preferencia abre fácil, arroz y frijol en bolsas de uno o dos kilogramos como máximo, sopas de pasta

Tel 3003-2200

http://dif.sip.gob.mx/

2010-01-12T15:38:00.001-08:00

El Puente de los Jacaliteños

Por Eneida Martínez Ocampo

Y celebraron… todos. La fiesta fue en grande; como nunca en el pueblo Los Dos Jacalitos se realizó la mejor fiesta que jamás antes habían hecho. Se lanzaron al cielo los más coloridos y más gritones cuetes; Doña Teodosia junto con sus hijas Anselma, María y Francisca, cocinaron sus recetas que con celo han guardado toda una generación; Don Aldegundo mandó a su nieto Celso a que sacara, y de paso desempolvara, la vieja carabina "pa' echar unos balazos". Llevaron a la única banda musical que pudieron encontrar, "Los Agapito"; tres hermanos que se dedicaban en sus ratos libres a la cantada, y aunque no eran tan buenos en su oficio de medio tiempo, eran los únicos que existían en los alrededores, y no obstante cobraron elevado sus servicios musicales nadie reparó en gastos. Ningún jacaliteño, por más menesteroso que estuviera, dejó de cooperar para hacer la gran fiesta pues la ocasión lo ameritaba. "Los Agapito", a pesar de ser desafinados, produjeron el milagro –con un par de violines y una guitarra– de que ni un solo jacaliteño se quedara sin bailar; mujeres, hombres, niños y niñas formaron parejas. Se hicieron fogatas, no sólo para alumbrar todo el pueblo, sino también para hacer el café y echarle un "piquetito", eso sí, muy fuerte. Todos celebraron.

Los Dos Jacalitos era un pueblito por allá, muy lejos, entrada la sierra, en lo más apartado, franqueado por los caudales de un arroyo tan grueso que parecía río, y en tiempos de lluvia, mar. Los jacaliteños no llegaban ni a sesenta, buenos nadadores la mayoría de ellos, pero tenían a sus ancianos que a veces no podían pasar la corriente, el "ganado" (tres vacas flacas y un becerro) también corría el peligro de ahogarse cuando crecían las aguas. Pero era muy característico que los pueblos de la sierra compartieran esa condición hidrográfica, tales como El Salto Grande, El Salto Chiquito, Toro Muerto, etcétera. Así que "jacaliteños", "saltichiqueños" o "muertoquiteños", estaban rodeados de agua y sumergidos en la espesura frondosa de las parotas, anonos, joberos, cacahuananches, huamúchiles, pochotes, guajoruscos, amates…

Y una noche sucedió la primera tragedia, doña Albina resbaló al arroyo porque la pobre apenas veía a diez centímetros de distancia y menos aún escuchaba. Ya estaba muy viejita decían unos, otros que ya no tenía quién la cuidara, unos más que fue mejor así, "Dios la tenga en su Santa Gloria" y todos se persignaron con un dejo de lástima.

La segunda tragedia y la más dolorosa, fue cuando el único becerrito que tenían cayó en las aguas bravas. Hermógenes, don Domitilo, Juvenal, don Benigno, Eligio y hasta don Aldegundo, el más viejo de todos ellos, nadaron para intentar alcanzar al futuro buey (habían fincado sus esperanzas en que ese becerrito pudiera llegar a "madurar", para que arara las tierras). Pero el becerro se ahogó. Estaba bueno el animalito decían unos, otros que ése era el único "logrado", unos más que eso sí era una verdadera tragedia, "Dios lo tenga en su Santa Gloria" y todos rezaron un rosario con llanto en los ojos.

Los jacaliteños ya no esperaron una tercera tragedia, había que resolver el problema para evitar más pérdidas humanas o de animales. Se tocó la campana de la capillita donde sólo podían entrar cinco personas, así que el atrio albergó a todos los que pudieron caber. Unos se treparon en las ramas de los árboles y los menos avezados se conformaban con cazar el eco de los parlantes. La primera y única propuesta fue la de volver a hacer otro puente –ahora sí que durara más–, las preguntas saltaron al instante cuestionando quién lo iba a construir pues don Elenito, el carpintero, ya estaba bajo tierra hace algunos años. Surgieron opiniones encontradas y nadie se lograba poner de acuerdo hasta que Salustino pidió la palabra:

–Siñores y siñoras, naiden hasta orita nos ha dado una güena solución. Y por qué mejor que en luego lueguito, le pedimos el puente a la municipalidad– Los cientos de ojos lo miraron con mucho escepticismo. Pero él no se amilanó y continuó con su idea, inútil para muchos pues ya sabían como se comportaba el gobierno cuando se le pedía algo.

–Hay que provechar que el nieto de don Aldegundo, este Vitoriano, es el prisidente municipal– Los cientos de ojos ahora lo vieron con un brillo de esperanza. No era mala la idea de Salustino. Vitoriano era la persona que podía ayudarlos.

Don Aldegundo y el resto de los hombres del pueblo se encargaron de visitar, en varias ocasiones, el Palacio Municipal hasta que el nieto los recibió. Vitoriano recordó con falsa melancolía su niñez en Los Dos Jacalitos y ya sin más ruegos, por parte de los jacaliteños, prometió que se construiría ese puente; no sin antes advertirles que tenían que cooperar con algunos centavitos por aquello de la mano de obra, pero que no se preocuparan por el material, porque eso sí, ese puente va ha ser el más chulo y el más fuerte. Los jacaliteños al principio estaban renuentes de dar sus ahorritos, pero pronto se convencieron de que era muy importante tener ese puente.

Pasaron un mes, dos meses, tres, cuatro y hasta el sexto se vio cumplida la promesa de Vitoriano. Un angosto –aunque muy pintoresco y bonito– puente de madera evitaría que los jacaliteños tuvieran que pasar a nado el arroyo, y hasta el "ganado" salió favorecido, pues ya podían ir a pastarlo a la otra orilla. Así que eso mereció una gran fiesta. Y todos celebraron, todos.

A la mañana siguiente más tardó en cantar el gallo de doña Liduvina, y en desvanecerse la cruda de aquellos que le echaron mucho "piquetito" a su café; que la presencia en el pueblo de un representante del municipio, quien llegó directamente con don Aldegundo para comunicarle que tenía un importante mensaje a todos los jacaliteños. Y la campana de la capilla volvió a repicar…

–Señoras y señores– el representante, con voz nerviosa, empezó a leer un papel arrugado– debido a los altos costos del puente, tengo el mandato por parte del Presidente Municipal, el señor ciudadano Vitoriano López Nopalera, es decir, el nieto de don Aldegundo López Cerritos aquí presente, de cobrarles a cada poblador de Los dos Jacalitos el paso por el puente. De igual forma, cada visitante de otros pueblos pagará por cruzar: Atentamente Presidente Municipal Ciudadano Vitoriano López Nopalera– y echó un rápido vistazo a las tres flacas vacas y añadió ya sin leer– Ah, y el peaje de animales tendrá un costo extra, sólo unos pesos más.

Al principio todos quedaron atónitos, después pasaron al desconcierto y por último asomó el enojo transformado en gritos de protestas. El pobre representante de la municipalidad ya no sabía dónde meterse, pues la gente casi se le echaba encima. Don Aldegundo intervino para contener la cólera de los jacaliteños, hablando con voz paternal y tranquila:

–Calmensemen, este probe hombre no tiene la culpa de los desgraciados y mal paridos de la municipalidad, así que nosotros mesmamente decidamos, ¿qué hacemos?

Don Benigno respondió a la pregunta con su voz eternamente ronca:

–Semos probes pero no pendejos, no nos van ver la cara. Nosotros semos dueños de ese puente, nosotros dimos los centavos para que se hiciera, ¿qué no? Así que si nosotros lo solicitamos, nosotros mesmamente lo desolicitamos, ya no lo queremos. ¡'ámonos por los machetes y las hachas! – soltó un alarido.

– Si, así se habla, don Benigno–gritó Zoelio muy enojado.

– ¡No dejemos ni la sombra de ese puente! –secundó doña Teodosia.

Nadie dudó ni tantito, todos los jacaliteños se sumaron para echar abajo el puente que ni siquiera lograron estrenar. El pobre hombre, encargado de cobrar el peaje, mejor salió del pueblo –a nado– por aquello de no terminar sus días como el puente.

Y la pintoresca construcción quedó hecha trizas, pero eso era lo de menos, al fin y al cabo la mayoría eran buenos nadadores.

Sobraban unos cuantos centavos, había que celebrar que ya no tenían puente y, sobre todo, que "naiden" iba a abusar de ellos jamás. Todos festejaron, todos… pero sí fue una verdadera pena que no alcanzaron "los dineros", para contratar a "Los Agapito".

Para empezar el año

2010-01-11T22:19:00.001-08:00

Arriba, de izquierda a derecha: Ramiro, Evelia, Marcia, Eneida, Ángel, Norma

Abajo, de izquierda a derecha: Manolo, nuestro maestro José del Carmen y Virginia

En Transitar de Letras queremos agradecer a todos nuestros lectores por su interés en nuestros proyectos, textos literarios y por compartir sus comentarios. Esperamos que hayan tenido un buen fin de año...

Tercer Cadáver Exquisito

2009-12-08T10:40:00.001-08:00

003

La tarde gris y fría me acompaña.

Te encontrabas lejos, rumbo al sur.

Las redes de tu cabello me atraparon.

La melancólica tarde de invierno no termina.

Cáscaras de naranja quedaron sobre la arena de la playa.

Porque nunca habrá más.

2009-12-02T15:12:00.001-08:00

Desde la Cima...

Por Eneida Martínez Ocampo

Desde la cima se divisan mejor las cosas, toman una perspectiva singular. Todos los objetos que alcanzan mi vista se ven diferentes y hasta me atrevo a decir que hermosos. La alfombra adquiere de nuevo esa tonalidad granate profundo, la lámpara en forma de cactus da sus primeras flores anaranjadas, el escritorio es una isla para los náufragos volúmenes de Marcel Proust que no alcanzaron lugar en el librero. Otra ínsula salvadora de libros es la mesita de centro, desde donde el pequeño Quijote de la Mancha, con escudo en mano y montado en su rocín, me recrimina con la mirada el no colocarlo en un lugar más digno de su hidalguía. La cama es el único reducto libre de tomos y obras, alcanzo a ver un mar negro humeante alojado en mi gran taza verde. Todo el entorno se transforma desde la cima...

Desde la cima, muto mis piernas por alas, me convierto en ave y alzo el vuelo, no caigo como Ícaro por acercarme a la fuente de calor, al contrario, eso aumenta mis energías para remontarme en las alturas y ser más hábil que el halcón. De día domo y cabalgo cirros, de noche pesco estrellas con cabellera larga, o si se me antoja, atravieso pozos negros que me comunican a otros universos.

Desde la cima, es curioso, pero si clausuro mis párpados se aguza la visión, miro más allá del ventanal, atravieso los edificios y me escabullo por las azoteas. Hurgo en las ropas manoseadas por el viento, bronceadas por el sol, rociadas por la llovizna... o juego a ser mujer de la selva y convierto los tendederos en lianas para columpiar mis fantasías.

Desde la cima, cambio a diversos estados: del sólido al líquido y luego gaseoso. Mi cuerpo pierde su solidez pues me evaporo de pies a cabeza, me transformo en nada y en mucho. Mojo todo lo que la epidermis acaricia y marco territorio, territorio desbordante de mis mares y ríos.

Desde la cima, voy a horcajadas sobre caballo brioso y al galope voy reventando rienda sin caer. Desbocado muchas veces va mi alazán y me dejo conducir a lugares extremos; en otras ocasiones se torna manso y pide la mesura.

Desde la cima, admiro la transformación de tu rostro, me deleita el mutar de tu actitud pasiva por gestos de placer, tus ojos con brillo de soles, tu boca albergadora… de gemir deleitoso y retórica fogosa y estimulante.

Desde la cima, es inevitable que puedas escapar de mí, te tengo bien ajustado a mis medidas, aprieto mis piernas con suavidad en tus costados, estriego mi concha carnosa con tu pubis velloso. Tu sexo arropado por mi sexo –cuna abrigadora–. Tu pecho me sirve de apoyo para impulsarme más, para que te empapes más. Tus manos son el mejor atavío que cubre mi desnudez, intentas alcanzar mis ganas con tus deseos acumulados en los dientes y tu hálito se me enreda desde mis muslos hasta las caderas.

Desde la cima... de ti, no tengo la menor duda, las cosas se ven mucho mejor.

2009-11-24T22:24:00.001-08:00

Sobre La Noche

Por Ángel Zuare

El 30 de agosto del 20…, en las instalaciones de la Cineteca Nacional y como parte de las actividades del festival "Macabro", se efectuó una proyección especial que culminó en una revuelta, cobrando la vida de varias personas y severos daños al inmueble. Las autoridades no han revelado los motivos detrás del incidente y la exacta cantidad de muertos y heridos. Algunas opiniones revelan...

En verdad no quería ir, pero Martín insistió tanto en que lo acompañara: "Nos invitaron, Alejandra. Sería una grosería no ir". Así que decidí ir con él a la Cineteca para ver una película de la que no sabía nada. Era parte de la programación de un festival de cine de horror y Martín conocía a sus organizadores. Por lo tanto, había recibido invitaciones.

"La Noche de los Muertos Vivientes"… Había escuchado de esa película, tanto como una persona oye hablar de Chernobyl sin saber ubicarlo en un mapa. "La primera película sobre zombis", dice la cultura popular. La mejor, opinan unos, mientras otros se preguntan por qué aún no la han coloreado digitalmente. A mí no podría interesarme menos.

Antes de entrar Martín me presentó a sus "amigos" y organizadores del festival, refiriéndose a mí como su hermana menor, la que todavía no sabe qué carrera estudiar. Yo le dejaba hablar. "Son personas importantes, Alejandra. Me pueden conectar muy bien en el trabajo, así que no digas una tontería."

Entonces, a través del vestíbulo, sentí la mirada de Mario. Lo miré y él me sonrió a través de su barba de varios días. Estaba recargo en el muro, junto a los baños y con las manos en los bolsillos de la chamarra. Yo asentí con educación y esquivé su mirada...

El festival "Macabro 20.." proyectó "La Noche de los Muertos Vivientes" en su versión original, cortesía del archivo de la Cineteca. Los mismos organizadores del festival comunicaron a las autoridades del recinto que, finalizando la proyección, presentarían un evento especial. Tal vez por eso pocos notaron las extrañas actividades alrededor del lugar...

No me senté con Martín pues tiene la costumbre de compartir sus opiniones durante las películas y en voz alta, como si fuera su deber hacerlo. Me hice tonta comprando palomitas para que él se adelantara con sus "amigos", sabiendo que no me guardaría un asiento.

La sala se llenó totalmente y el único lugar que encontré fue en una de las últimas filas… Junto a Mario. "¿Y tu hermanito?", me preguntó cuando me senté junto a él. "Allá abajo", le respondí.

"Es toda una chinga vivir con él, ¿verdad? No sé por qué dejas que te trate así. Desde la escuela lo hace."

Traté de imaginar cuántos años llevaba Mario en la preparatoria ¿Qué nivel de "fósil" tendría? Por su edad ya debería haberse graduado, sin embargo sólo era un hombretón que seguía en estudiando y con quien compartía algunas clases, como lo hizo Martín en su momento. "Es mi hermano mayor", le dije. "Eso no le quita lo pendejo", me respondió y aproveché que las luces se apagaron para sonreír.

Testigos declararon haber visto a varias personas cruzar descuidadamente la avenida México-Coyoacán, a la altura de la Cineteca y justo frente al hospital de Traumatología. Una de estas personas fue embestida por un vehículo que se dio a la fuga. La víctima, casi inmediatamente, se puso de pie y siguió caminando...

Me intrigaba el interés de Mario; la atención que ponía en la pantalla y la forma en que calló a los que susurraban frente a nosotros dando una fuerte patada en el respaldo del asiento.

Yo sólo quedé impresionada cuando los zombis empezaron a comer. Siempre imaginé que la naturaleza de estos monstruos era comer cerebros o convertir a otras personas en zombis. Ver que en realidad se trataba de algo tan básico como saciar el hambre por carne fresca me hizo sentir asqueada y mareada. Sin duda Mario se dio cuenta porque puso su refresco en mis manos y me obligó a darle un sorbo, preguntándome si me sentía bien. No pude responderle porque entonces escuchamos el primer grito.

Algunas cabezas giraron en la oscuridad cuando surgieron otros alaridos en distintas partes de la sala. Los flashes de las cámaras fotográficas empezaron a iluminar a las figuras que avanzaban lentamente en la oscuridad. Me levanté de mi asiento y traté de ver lo que estaba pasando abajo. Bajé las escaleras junto con otras personas hasta el pasillo a mitad de la sala, donde se había congregado mucha gente con sus cámaras e iluminando la escena a intervalos. Entonces escuché el grito tras de mí. Giré para ver como una mujer era atacada por un hombre que la derribaba al suelo. Entre la oscuridad distinguí que el sujeto vestía un uniforme de enfermero. La gente alrededor decía que sólo era un espectáculo con actores, pero ella gritaba con tanta fuerza... Las cámaras que tomaban fotos incesantemente se detuvieron cuando el enfermero mordió a la mujer en la mejilla, arrancándole un trozo de carne y salpicando con la sangre a nuestro alrededor.

El evento especial era un "performance" realizado por "Zombie Studios" (empresa de efectos especiales, animación y maquillaje) especialmente para esta proyección. Siete actores se presentarían maquillados como zombis para interactuar con el público al final de la función, y aunque los siete actores se reportaron para trabajar, hasta la fecha permanecen desaparecidos...

Las luces se encendieron y la gente gritó más al ver como aquellas personas atacaban al público, sentados todavía en sus butacas o que se habían acercado para fotografiarlos. Caían sobre ellos con golpes torpes y mordidas. Sus ropas mostraban manchas frescas de sangre y tierra, pero lo más aterrador eran sus miradas desorbitadas y los pedazos de carne ensangrentada que colgaban de sus bocas. Entre los gritos empezó el pánico y la gente corrió desesperadamente de un lado a otro de la sala, buscando las salidas de emergencia. Miré a mi alrededor, buscando a Martín o a Mario, pero me vi arrastrada entre la gente. Vi a Martín corriendo hacia la entrada. Grité su nombre e intenté moverme hacia él, pero choqué contra una hilera de butacas y caí sobre ellas. Tal vez me golpeé la cabeza, no sé, pero me costó trabajo levantarme. Resbalé hasta el suelo y al girarme vi a esa cosa frente a mí.

Se sostenía tambaleante sobre sus pies. Su traje estaba raído y desgastado por las costras de tierra oscura que lo cubrían. El cabello negro que nacía de sus sienes y quijada caía hasta sus hombros y la piel de su rostro se había descompuesto, enmarcando la forma natural de su cráneo y sus ojos blancos y acuosos. Abrió su boca, mostrando la falta de lengua en su interior y la sangre que goteaba de ella. Emitió un gruñido estridente y se lanzó sobre mí, dándome solo tiempo de gritar.

Las autoridades de la Cineteca se percataron de la situación cuando la gente empezó a salir atropelladamente de la sala. Sin embargo no pudieron hacer nada para contener la turba. Algunas personas cruzaron el estacionamiento para escapar por la calle Mayorazgo, justo frente al Panteón Xoco cuyo portón principal, por razones desconocidas hasta la fecha, se encontraba abierto...

De repente apareció Mario, embistiendo a esta criatura por un costado y cayendo junto a él sobre la siguiente hilera de butacas. Lo escuché gritar furiosamente y vi sus puños subir y bajar contra la criatura. Yo apenas podía respirar. "¡¡Corre, estúpida!! ¡¡Corre!!", me gritó con tal fuerza que me puse de rodillas y me arrastré hacia la salida. No volteé a ver lo que pasaba. Alcancé la oscuridad del estacionamiento mientras escuchaba como los gritos y maldiciones de Mario se ahogaban por su propio esfuerzo y los alaridos de las criaturas, cada vez en aumento.

No recuerdo si caminé o tomé un taxi para llegar a casa. Cuando llegué mis padres estaban interrogando a Martín sobre mi paradero. No respondí a sus preguntas. No recuerdo haber hablado el resto de la noche.

Los reportes de personas desaparecidas relacionadas con este incidente se cuentan por decenas. Se manejaron oficialmente teorías sobre intoxicación e histeria colectiva, responsabilizando a los organizadores del festival y a trabajadores de la Cineteca. Durante el resto de la noche se mantuvo un cerco policíaco alrededor de la Cineteca, el Hospital de Traumatología y el Panteón Xoco, impidiendo el paso de los medios de comunicación. Sin embargo diversos testigos declararon haber visto grandes columnas de humo surgiendo de los tres lugares mencionados.

A la mañana siguiente intenté localizar a Mario en la escuela y mediante gente que lo conocía. Nadie lo había visto en todo el día. Obtuve su teléfono, pero nadie contestó por más intentos que hice.

"No sé por qué lo hizo", me comentó Martín cuando supo que intentaba localizar a Mario. "Ya estaba afuera, con nosotros. Miró a todos lados y se me quedó viendo, quién sabe por qué. De repente regresó a la sala, sin motivo... Debió estar drogado para hacer esa pende..."

Lo golpeé tan fuerte que cayó sobre la alfombra, sin terminar de hablar...

Noviembre 2008

www.angelzuare.blogspot.com

Primeros Cadáveres Exquisitos

2009-11-23T10:19:00.000-08:00

Un "cadáver exquisito" es un ejercicio propio de los talleres literarios, donde sus miembros redactan, al mismo tiempo y sin un tema en específico, una línea de texto que luego se acomoda aleatoriamente. Ahora les presentamos los primeros dos cadáveres de nuestro "Cementerio Exquisito":

001

A través de la ventana.

Querida mañana, llegaste en sombra.

Los ángeles te cubren con sus alas.

Subimos las escaleras del sueño hacia las letras.

Campanas sin recuerdos permanecen sostenidas en el tiempo.

Ansiosa esperé su llegada, cerré los ojos y apareció allí.

La noche la vistió de sueños míos.

Qué envidia le tienen al viento que la tiene más a su alcance.

002

Y la lluvia caía como lágrimas.

La amargura de tus noches.

Y finalmente tomé a la mujer y la llevé hasta el fondo de mi cuarto.

Las flores alegres de una carcajada.

El frio está de la chingada.

Aire revolotea libre por la ventana.

2009-11-23T10:03:00.001-08:00

Ilusionada

Por Ramiro Reynoso León

"…pero no me quedó otra que instalarla en mi casa y, el colmo, hasta agasajarla con la fiesta de bienvenida más hipócrita que di jamás. Tenerla allí complicó seriamente mi existencia pues mi estilo de vida era para disfrutar los encantos de las mujeres sin exclusividad alguna…"

Hernán Cortés

Era uno de los muchos festejos en honor de tu marido. Las bromas y risas fueron bienvenidas en aquella velada. Sin dar mayor explicación, te retiraste de la mesa. Los comentarios fuera de lugar y las fuertes críticas, hechas por tu esposo, se hicieron insoportables igual que sus múltiples amoríos. Esta vez fue demasiado lejos.

Años atrás, su grandielocuencia al hablar y su trato amable te cautivaron el alma. Se mostraba interesado en ti, como una dama por un sombrero, aunque tardaste en notarlo. Cuando te diste cuenta de su inconsistencia e incapacidad para amar a una sola mujer, era tarde. Tragaste el orgullo, al saber de sus amoríos con una de tus hermanas. A pesar de la herida y el sufrimiento, mantuviste los planes de boda con aquel seductor.

Y cómo claudicar, si abandonaste tus raíces con el alma y el corazón esperanzados, anhelantes de otra vida, igual que las mariposas se alejan del frío, en busca de un mejor clima. Allá en tu tierra natal, la soledad y la pobreza eran los mejores amigos familiares. Recuperar el abolengo, era una enorme loza para ti. La presión en el pecho, mareos, migrañas y algún desmayo repentino, te acompañaban con cierta frecuencia.

Migrar a nuevas tierras era la fórmula perfecta, la respuesta a las ilusiones familiares. Tu hermano, empleado del gobernador isleño, solicitó apoyo para que viajaras junto a tu madre y tus hermanas. La familia estaría unida nuevamente y saldrían adelante, como lo había hecho tu padre al lado de tus abuelos.

Pobre, pero bella, con aires de ser gran señora y de las pocas con esa clase y nacionalidad en la isla, pronto llamaste la atención y sucumbiste enamorada a los cortejos de aquel amigo de tu hermano. Para ti, amor y sueños de grandeza, para él compromiso que le alejaba de la aventura, de una mayor conquista. El sentimiento hacia ti, pronto se le agotó. Qué dotes podías ofrecer al hombre celoso, inseguro, temeroso de ser engañado gracias a tu belleza; interesado en incrementar su fortuna y casarse con alguien que pudiera elevarlo a la cumbre del poder. No, no. No eras su tipo, dejabas de serle provechosa, luego de disfrutar y saberse dueño de tus encantos. Lo sabías y sin embargo te aferraste a él, cual náufrago a un bote de remos a la deriva. La palabra fracaso era inexistente para ti. Ni tu hermana, ni otra mujer te separaría de quien te haría memorable por la eternidad.

La propuesta matrimonial declinó debido a las conquistas del seductor, lo cual le valió visitar las frías celdas del lugar, por mandato gubernamental. Saldría de allí sólo bajo la promesa de casarse contigo. Y lo hizo, movido más por el interés de obtener a cambio finos vestuarios, servidumbre, títulos… que por verdadero amor hacia ti.

A pesar de mostrarte enamorada de él, éste te repudiaba, humillaba y alejaba constantemente del lecho conyugal. Noticias de sus continuas infidelidades llegaban a ti traídas por el viento.

Un largo viaje aleja a tu hombre, todavía más de ti. En compañía de otras mujeres y con sus planes de grandeza bajo el brazo, te relega a un plano casi inexistente para él. Sólo aquella noche de gran pesar físico y espiritual, abatido y tras largos años de olvido, te pidió perdón mientras te evocaba en imagen, disculpándose a su manera por el daño hecho.

El murmullo del lugar trajo hasta tus oídos noticias del conquistador. Dispuesta e ilusionada a compartir sus éxitos y en espera de reconciliarte con él, te embarcaste hacia el nuevo país, a darle alcance sin aviso alguno. Arribaste con tu hermano y hermana, aquella quien también había probado los brazos y labios de aquel a quien buscabas. Los tres fueron recibidos con gran alegría. La ciudad entera estaba plagada de fiestas diversas; la nueva posición social era muy cautivadora, pronto te acostumbraste a ella. Tus sueños cobraban vida.

Solías visitar la iglesia por las mañanas, ricamente ataviada, contenta, acompañada de damas de la alta sociedad y de aquellas migrañas. Luego de la misa, grandes banquetes esperaban en el comedor de la casa, por ti y las nuevas amistades. El éxtasis era mayúsculo.

Fue en una de esas comidas cuando el conquistador, públicamente, te hizo volver a los orígenes humildes. Mencionó la nula aportación hecha por ti al matrimonio, lo poco apetecible de tu compañía y que, según él, no sabías ser mujer diurna ni nocturna. Cuanto tenías y eras se lo debías a él. Mayor humillación no pudiste haber recibido. Avergonzada te retiraste al oratorio a llorar de indignación. Pocos minutos después él se acercó a ti, ofreció disculpas e imploró perdón, se mostró arrepentido. Abrazados, dirigiéronse a la habitación y luego de besarse con pasión, navegaron aquellas sábanas. Todo volvía a estar en paz y en armonía.

Los sirvientes escucharon fuertes gritos del conquistador y acudieron de inmediato a la habitación. Nada se pudo hacer. Las cuentas de azabache, de una hermosa gargantilla, dispersas en la cama y en el piso. Tu cuello con marcas moradas alrededor. Por fin dejabas de ser obstáculo para sus propósitos.

Noviembre 2009

2009-11-20T23:00:00.001-08:00

El Hierbero

Por Evelia Yáñez

Don Anastacio, mejor conocido en el barrio como "don Tacho", viudo desde hace 27 años, y con dos hijos viviendo en el país del norte que emigraron a muy temprana edad. Para soportar su soledad se refugiaba en la cantina "El Compadre". Allí conoció a don Martín, viejo "dinosaurio", hicieron buena mancuerna en el domino, y en cierta ocasión se fueron con una buena ganancia en los bolsillos, pues se atrevieron a retar a los más veteranos en el juego, motivo que los hizo famosos en el medio. La edad no era un obstáculo y todos los domingos salía a recorrer el viejo barrio "La Lagunilla". Le gustaba recordarla como cuando él era niño con sus calles anchas y casonas altas que por las tardes lo resguardaban del sol. Sus recuerdos también se remontaban a las mañanas frías en que su padre salía con morral a cuestas caminando muy apurado rumbo al mercado y por supuesto a la voz del padre ofreciendo sus menjunjes, al puesto repleto de toda clase de hierbas. El padre de don Tacho atendía con devoción a sus marchantes, recomendándoles toda clase de remedios para sus malestares. ¡Cómo olvidar a doña Nora! quien cada tercer día lo consultaba pues se la vivía de mal en mal; que si un día era mal de ojo, otro era la ciática y otro más el riñón y si no un rasguño, el caso era tener la mente ocupada en cualquier malestar que la hiciera olvidar la pérdida de su único hijo.

Los miércoles y sábados se ponía un tianguis alrededor del mercado y el padre de don Tacho lo dejaba al frente del puesto mientras salía a recorrerlo con una canasta en la que llevaba sus plantas, las más socorridas. Y empezaba a gritar cual merolico: ¡seeeeñooooor! ¡seeeeñooooraaa! ¡Sí, usted! ¡Tengo lo que necesita para aliviar su mal! ¡Contra la hepatitis, las erupciones de la piel y los gusanos intestinales nada mejor que una infusión de aleluya! ¡Pero si se trata de males estomacales, úlceras, tumores cancerosos la misma hierba pero en tisana. Si el caso es de reumatismo e hinchazón de las articulaciones excelente medicamento es la consuelda mayor, así como para las luxaciones, torceduras o ataques de apoplejía, basta aplicarla durante la noche en compresas. Si su preocupación esta en el arte amatorio nada más eficaz que un té de licopodio para que no duden de su virilidad, además de un baño de sándalo, aquí tengo el remedio para cualquier mal que le aqueje!

Y entre males, remedio y plantas medicinales Anastacio creció. Siendo hijo único, su padre se esmeró por darle todo el cariño y más. A pesar de que su niñez la vivió encerrado en un local del mercado, no pudo tener mejores amigos que los mismos locatarios. Muchos de ellos del sexo femenino, procurándolo en alimentación y mimos. De los hombres escuchó las historias terroríficas propias del mercado: muy famosos era el fantasma del Pancho que cuidaba del lugar, un viejo guardia muerto en el primer incendio que sufrió el inmueble, algunos amantes de lo ajeno declararon que en sus intentos de hurto vieron la sombra del guardián quemado acercarse a ellos con bravura, al verlo quedaron paralizados del miedo y un sudor frío recorrió sus frentes. Doña Cata, buena cocinera, de un infarto quedo en su local, hallando su cuerpo muy abrazado a su olla de barro, hasta la fecha, en los pasillos donde se vende comida se alcanza a escuchar como la doña restriega su tan preciado instrumento de trabajo. De la señorita Pita, fantasma que esconde las tijeras, alfileres y cintas métricas de los vendedores de ropas y telas, en vida ella atendía el puesto de cortinas y manteles, sufría de esquizofrenia, una tarde de noviembre sus alucinaciones penetraron el local y los lienzos cobrando vida la tomaron por la espalda y con sus fuertes hilos cubrieron su rostro, ahogándola en una invitación a dormir entre sus tejidos algodonosos de color rojo brillante; entre tantas historias…

Don Tacho no conoció a su madre, sabía que murió en el parto, su nombre era Felicitas Aguilar Mendez. Una mañana que junto con su esposa y padre desayunaba, don Tacho descubrió la gran mentira en la que había vivido: su padre leía los obituarios del periódico y lágrimas rodaron por sus mejillas al ver allí el nombre en grande letras negras de aquella a quien todavía amaba. Al ver a su padre en semejante situación se acercó y vio el nombre allí escrito, sintió como su cuerpo se helaba; pensó en reclamarle a su padre por semejante engaño, entonces como rayo divino le vinieron a su mente todos los recuerdos de la feliz niñez y dicha jamás conocida que su padre le dio. El apretón fuerte que recibió en el brazo por parte de su esposa lo regreso al presente, entonces tomó el periódico, lo dobló y un fuerte abrazo y beso le dio a su padre. Olvidaron el asunto y jamás ni pregunta ni reclamo se atrevió a pronunciar. Cuido amorosamente a su padre hasta que un infarto fulminante lo aparto de él.

Al continuar su recorrido por el barrio, don Tacho recuerda a su esposa, tiene presente aún la primera vez que sus miradas se cruzaron. Amparo era su nombre. Ella junto con sus hermanos atendía un puesto en el mercado de "chacharas" de la Lagunilla. A sus pies siempre se podían ver: platones, platos y jarrones antiguos de cerámica y porcelana francesa e inglesa; candelabros y diversos objetos de plata y bronce; candiles, vasos y ceniceros de cristal murano; fonográfos, cámaras fotográficas y encendedores. Muñecas de cara y manos de porcelana. Fotografías y pósters de antaño. Al don le llamó la atención un óleo, un cuadro donde al fondo de éste se veía un cielo brillante, flores de colores contrastantes formaban un camino, al final un lago y en el lago un pequeño corcel con la cabeza reclinada bebiendo agua y las hojas de los árboles meciéndose cándidamente. Mirar a aquel animal que plácidamente saciaba su sed le brindaba una sensación de frescura que casi podía sentir la brisa del viento golpear su rostro. Al preguntar el precio a la joven, se encontró con los ojos de Amparo, su mirada le hizo trastabillar, pago sin chistera el costo tan elevado que ella le dio, hasta se olvido de regatear. Dos años después Amparo y Anastacio se casaron, y ese cuadro adornó su sala por mucho tiempo.

Su matrimonio fue armonioso, sus dos hijos varones no nacieron ni para el negocio ni para la escuela, lo suyo era la aventura. Decidieron probar suerte en el norte, después de la muerte sorpresiva de doña Amparo se marcharon, don Anastacio les dio su bendición y les dijo: "Sólo se vive una vez, vivan de la mejor manera." De vez en vez sus hijos le mandan cartas y fotografías, no lo olvidan sin embargo, no están a su lado.

El oficio que don Anastacio ejerce bien lo aprendió de su padre, sin embargo, siempre supo que tenía una habilidad especial, había algo extraño, diferente y superior: podía hablar con las plantas, sí, tenía una comunicación excepcional con ellas. Podía recomendar la mejor hierba para aliviar el peor mal, siempre tenía el remedio perfecto. Los clientes siempre regresaban a agradecerle. Su padre también se convenció de ello, cierta ocasión pudo percibir como las plantas seguían con leves movimientos a su hijo, el niño las alababa, las acariciaba y de las plantas recibía respuesta de algún modo. En otra ocasión, llegó, como siempre, doña Nora, tenía un fuerte dolor en la espalda, era tan intenso que casi no podía hablar. Cuando el padre apenas se volvía para buscar la planta que mejor la ayudará, su hijo ya le brindaba un ramo de árnica, el niño sólo tenía cuatro años. Por esa razón su padre no insistió en que su hijo fuera a la escuela –vale más el conocimiento que un papel – decía en respuesta a la insistencia de familiares y amigos para que lo inscribiera en la secundaria.

Hasta estos días se le encuentra en su local, ubicado en la Ave. de Circunvalación, siempre con una sonrisa y feliz de poder brindar alivio. Su cuerpo denota cansancio sus ojos aún no. Animoso como siempre es el primero en llegar y también el primero en cerrar. Se le mira platicando siempre con sus yerbas, consintiéndolas, les da agua, les procura luz. Si llega algún cliente a pedirle ayuda y don Tacho no tienen remedio en ese momento, le sugiere que regrese más tarde; si el caso es muy agudo de preferencia que regresen al día siguiente. Tiempo que requiere don Tacho para platicar con sus hierbas y de particularidad en las mañanas que es cuando ellas están más frescas y contentas y así más fácil la respuesta. Cuando regresa el cliente ya le tiene todo listo.

Don Anastacio no sale a ofrecer sus remedios al tianguis, no es necesario. Pero de vez en cuando y para no perder la tradición, sale al frente de su local y empieza con su cantaleta: "¡Seeeeeñooooor ¡ ¡seeeeeñoooooraaaa! ¡seeeeeñooooriiiitaaaa! ¡jooooveeeen! Sí, usted. Si sufre de dolores de cabeza por el estrés, no ha podido tener hijos, la artritis no lo deja trabajar, su hija no quiere comer, su hijo anda en drogas, acérquese, aquí le tenemos el remedio".

Transitar de Letras (martes 17 de noviembre de 2009)

2009-11-17T21:48:00.000-08:00

Los Transeuntes en el estudio de grabación de Tur 21

Les presentamos ahora nuestro tercer programa de radio, donde podrán disfrutar los siguientes cuentos:

"El Onfalófago", de Marcia López.
"La Historia de un Beso del Centro", de Josué Ramírez.
"Sobre la Noche", de Ángel Zuare.

Esperemos lo disfruten. Hagannos llegar sus comentarios y no olviden escucharnos todos los martes, al punto del medio día, por Tur21.

2009-11-13T11:44:00.001-08:00

Entre Estaciones

Por Ángel Zuare

"¿Y quién dirá algo?"

"¿Nadie? ¿Nadie hará nada?"

"¿Para qué? Bajo en la siguiente estación."

"¡Despiértenlo, con una chingada! Está ocupando todos los asientos."

"Debe estar borracho."

"Huele a que no se ha bañado nunca."

"Mira su ropa. Toda andrajosa y sucia."

"Y sus tenis de marca, claro. Deben ser robados. Tiene cara de ladrón."

"Hasta acá me llega su tufo. Está borracho, sin duda."

"¡Despiértenlo ya, chinga!"

"Yo no me siento junto a él."

"¿Y si se enoja o se pone grosero? ¿Qué hago?"

"¿Y si trae un arma?"

"¿Un cuchillo?"

"¿Una pistola?"

"¿No supieron lo que pasó hace un mes? ¿Del loco que traía una pistola y empezó a disparar dentro del vagón?"

"Pobre del pendejo que lo quiso detener, me acuerdo. Justo entre las cejas, ¡madres!"

"Mejor déjenlo."

"¿O aquel que embistió con su auto a unos niños que tenían una ceremonia de la escuela a mitad de la calle?"

"No, si hay cada loco."

"Si tuviera mi escuadra aquí, yo sí le rompo su madre. A ver de a cómo nos toca."

"¿O el padre que quiso tirar a su hija por la ventana?"

"¿Y si nada más me siento?"

"Bueno, lo muevo, ¿y qué? Si se enoja, le rompo el hocico. Tal vez hasta me ayuden."

"No, yo no me meto."

"Nada más los miras feo y ya te están golpeando."

"Mi hijo les dio todo lo que traía y aun así le rompieron la pierna a batazos."

"¡Lo madreamos y ya! Si dice que lo atacamos primero, decimos lo contrario. ¿A quién le van a creer?"

"La cabeza contra el filo del asiento, ¡tómela!"

"Apriétale la garganta. No le des chance de nada."

"Nadie va a decir que lo golpeamos primero. ¿O sí?"

"Tal vez hasta le hacemos un favor a alguien."

"¡Ahora!"

"¿Pues qué nadie va a decir nada?"

El ruido de las puertas cerrándose lo despertó y, viendo a la gente que lo rodeaba y le veía con miradas de reproche o fingida indiferencia, quito su brazo y piernas de los asientos que estaba ocupando. Se apoyó contra la ventana y volvió a sumergirse en el sueño, arrullado por el lento vaivén del vagón y rodeado por pasajeros que viajaban silenciosos entre estaciones.

Octubre 2009

http://angelzuare.blogspot.com

2009-11-13T11:16:00.001-08:00

El Delfín

Por Ramiro Reynoso León

El sol entra por la ventana sin invitación alguna. En el interior de la vivienda el mancebo se mueve suavemente, entre las sábanas. Cuatro mujeres velaron su sueño, luego de hacerle disfrutar desde cada punto cardinal, como pocas veces en su corta pero experimentada vida.

Se sienta sobre la cama, se estira, bosteza cual felino mientras se levanta. Ya conoce el camino luego de tantos meses de repetir aquel ritual. El séquito de solícitas mujeres al pendiente de sus mínimas necesidades, atiende sus deseos y caprichos cual si fuera una deidad. La tina amplia como una alberca, con agua tibia y pétalos de flores, lo recibe maternal. Las manos femeninas recorren el cuerpo del mancebo, -musculoso y marcado producto del gimnasio y de una alimentación rica y balanceada-, de manera rítmica, lenta, sin prisa, con movimientos circulares y ascendentes al corazón. Una bata de seda azul le cubre al concluir el baño.

Las mujeres le conducen de regreso a la recámara. Ahora es el momento para un masaje relajante de pies a cabeza. Su cuerpo es ungido con aromáticas cremas. Cepillan su cada vez más larga cabellera, la trenzan y arreglan de la mejor manera.

Una vez realizados los tratamientos corporales matutinos, las mujeres le visten por completo. Un elegante traje negro importado, de lana virgen, oculta la suave ropa interior de algodón blanco. Camisa de algodón egipcio, corbata de seda. Calcetines en perfecta combinación con el traje y zapatos negros, lustrosos, hechos a la medida en alguna ciudad europea. Vestido así, el mancebo es la más viva expresión del poder y la elegancia.

El cielo azul, despejado, se deja ver a través de las ventanas. Al abrirlas el cielo da los buenos días con una corriente de aire fresco que aleja la manifestación de lociones y perfumes. Ya vestido, el mancebo, encamina sus pasos hacia la entrada de la mansión, un amplio jardín tan verde como la selva, muestra sus gotas de rocío. Una limusina impecable, le espera paciente. El chofer, vestido de levita, abre la puerta y la cierra cuando la última de las cuatro mujeres ha subido. Toma su lugar junto al volante. Igual que el sol, ya sabe el itinerario de cada día de la semana.

La limusina se desliza cual rayo solar, sobre el asfalto hacia el corazón de la ciudad. Una entrevista-desayuno con el jefe de estado espera por el mancebo. Decisiones importantes serán tomadas, bajo su asesoría, para el bienestar del pueblo. Todo sacrificio vale la pena con tal de perpetuar el clan y el imperio. Los tributos deben llegar desde las más recónditas poblaciones, puntualmente, al igual que las lluvias, de otra manera la vida puede agotarse. Es imperativo continuar con el dominio sobre otros pueblos, "estar bien con el de arriba"; por ello la contribución del mancebo es vital.

Luego de la junta-desayuno, el mancebo se dirige con su séquito femenino al centro de las artes. Maestros especializados le comparten sus conocimientos musicales. Él interpreta diversas melodías en saxofón, piano y bajo. El aprendizaje es notable, luego de meses de disciplinada instrucción.

Pasado el mediodía acude a comer con personajes de la nobleza: políticos y ministros, expertos en negocios, educación, turismo y otras actividades importantes para el imperio. Las opiniones del mancebo, también son bienvenidas, valoradas y, muchas veces, seguidas al pie de la letra, por tratarse de un iniciado, de un representante divino en la tierra.

Por la tarde, cuando el sol comienza su viaje hacia el poniente y las nubes aparecen tras él, el mancebo acude a un centro educativo. A éste asisten mujeres con sus hijos, a escuchar las palabras de aquel hombre inmaculado, hermoso, perfecto. Éste charla con los niños, los invita a ser un ejemplo de buen ciudadano, excelso guerrero. Al despedirse se le reverencia a su paso.

Cinco días antes del gran evento, el mancebo se casa con aquellas cuatro damas, éstas han sido educadas en las mejores academias para tal fin. Se encargan de cortarle el cabello, cepillarle la piel, darle masajes y tés relajantes. Música de los dioses y aromáticos inciensos complementan la atención corporal y espiritual. Necesita estar conectado con el cosmos, con la bóveda celeste, a fin de cumplir su encomienda. En esos cinco días, viaja con su séquito real y sus esposas a diversas ciudades. Es importante hacerse ver por la mayor cantidad posible de personas. Que las multitudes le conozcan, admiren su belleza, su capacidad de sacrificio por las masas, sus dotes oratorias.

Obtiene peticiones para la divinidad; las ilusiones de muchos y la continuación de la vida, está en sus manos. Cómo no cumplir, cómo renunciar a ese gran compromiso ya adquirido, por voluntad o imposición, ¡qué importa! No es el momento para dar marcha atrás. Y menos cuando el Estado se ha mantenido al pendiente de su desarrollo físico, intelectual, espiritual y ha vigilado celosamente su desempeño, durante el último año.

Aquella mañana era más soleada de lo usual, buen augurio para el ceremonial tan esperado. Luego de todas las atenciones de sus esposas y de un desayuno frugal en casa, el mancebo sube a la limusina. El chofer ha verificado, en el sistema de localización satelital, la nueva ruta para esta ocasión. Las esposas ricamente ataviadas, le acompañan en su trayecto con alegres cantos, alabanzas y hermosos poemas de amor.

Las multitudes cual enjambres de abejas, se aglomeran en torno al paso de la limusina, como si fuera un cajón de miel. Todos quieren estar cerca del nuevo emisario de aquel dios. Los gritos, las loas y coros, estremecen al mancebo pues exaltan los valores, las tradiciones, las esperanzas de aquel pueblo.

El mancebo, con medio cuerpo por fuera del techo de la limusina, sonriente para los demás, pensativo para sí, estira la mano, saluda a la mancha gris e informe que lo vitorea.

Por fin arriba a la plazuela donde él emitirá su discurso. Una a una las nuevas propuestas salen de sus labios; una a una se diluyen en el viento y se incrustan en los oídos de los concurrentes. Una a una las gargantas se desgarran al gritar en espera de ser escuchadas en una última petición. Y allí está el mancebo, en cumplimiento del rol asumido, sabiéndose el instrumento de la máxima autoridad para cumplir los designios celestiales.

No hubo necesidad de recostarle sobre ninguna piedra ancha, ni abrirle el pecho para extraerle el corazón. Entre la muchedumbre, apenas se escucharon los disparos. Una enorme mancha roja se confundió con el color de la corbata, sobre la camisa blanca del mancebo y éste se derrumbó entre los brazos de sus amadas. Así estaba planeado y la vida del imperio se renovó.

Noviembre 2009

ramiroreynosoleon@live.com.mx

Transitar de Letras (martes 10 de noviembre de 2009)

2009-11-12T13:34:00.001-08:00

Les presentamos ahora nuestro segundo programa de radio, donde podrán disfrutar los siguientes cuentos:

"El Pecado de Rebeca", de Eneida Martínez
"Entre Estaciones", de Ángel Zuare
"Crónica de un Paseo ", de Virginia de Luna

Esperemos lo disfruten. Y no olviden escucharnos todos los martes, al punto del medio día, por Tur21.

2009-11-12T12:12:00.001-08:00

Buscando una Mejor Forma de Morir

Por Eneida Martínez Ocampo

Mientras escuchaba la voz soprano del saxofón de John Coltrane, abrió la ventana lentamente y observó a través de ella los edificios grises que componían el conjunto urbano. Miró con cierto interés un trozo de la anatomía de lo más amado y lo más odiado; no podía imaginarse fuera de los brazos de la ciudad, pero de igual forma ese estrujamiento lo asfixiaba. Pensó en varios nombres para aclamarla: la selva de asfalto, la jungla de hierro, el monstruo de concreto… Gustaba jugar con las palabras, armar frases, inventar dichos, memorizar poemas o trabalenguas. Pero en ese momento ningún pensamiento aliviaba su malestar que le pesaba milenario. La soledad siempre agazapada en cualquier sitio para lanzar la mordida.

El señor Antonio Maldonado, de gustos refinados y vestimenta impecable, era dueño de varias revistas para adultos que se vendían como pan recién horneado, y a pesar de que sus ingresos eran excelentes, no podía evitar sentirse avergonzado por el material que publicaba, pues sentíase un prosaico, un vulgar cualquiera, pero en fin, el negocio es el negocio. Hacía ya varios años que se encontraba solo, separado de su esposa e hijos, cuando se libró de ellos se quitó un fardo de su espalda pues siempre los consideró: chupasangres, quitavidas, chinchesabandijasanguijuelas, bola de mantenidos... Pero después de diez años viviendo solo en su departamento, no imaginó que a larga le pesara la vida. Las ideas de terminar su existencia volvieron a retoñar en su mente, él las podaba cierto tiempo cuando llegaban a surgir pero ahora las sentía más crecidas de lo normal, ya no las cortaría, al contrario…

Mientras determinaba cuál sería la mejor forma de morir; comió la amargura de todas las tardes y de postre cuatro Marlboro. Las notas del saxofón bailaron lento y entrelazadas con las virutas humeantes de los cigarros.

Se sintió poeta con la música y el ambiente brumoso, sentóse en su sillón de piel y empezó a recitar: La muerte es la única que abre los brazos para dar amor por toda una eternidad. ¡Ah!, que perfecto pensamiento casi me dan ganas de no matarme, para seguir creando tan bella poesía, el mundo se perdería de un enorme talento. Pero si seré pendejo, ahora que lo pienso, esa frase la escuché en una película, caray, por qué esperar sentado para que la muerte me acoja en su regazo… Sin pretenderlo sus ojos se detuvieron en el calendario, la idea de quitarse la vida se reforzó cuando vio la fecha. Vaya, sí que será un buen día para morir: Fieles Difuntos. Todos los que me conocen se acordarán de mí, aunque me detesten, se acordarán de mí.

Se volvió acercar a la ventana e intentó sacar el pie, sin embargo, su voluminoso cuerpo impidió que pudiera hacer cualquier mínimo movimiento. Además estaba en el segundo piso, difícil matarse a esa altura, a lo mucho me fracturo una pierna y estaría convaleciente muchos meses, mejor busco otra manera.

Pensó en cortarse las venas y fue a la cocina a buscar el cuchillo más filoso. Al encontrarlo observó con escrutinio, lo acercó con temor a su muñeca izquierda. Carajo, cómo no tengo una tina de baño, así podría meterme en ella y morir como algún importante personaje romano, en fin, el temblor de su mano se intensificaba sin poder llegar a concretar su tarea ejecutadora. No, no pudo. Decidió salir del departamento, antes me sentaba a esperar la muerte, y ahora salgo a buscarla a las calles como a una prostituta. Bonito bonito pensamiento, seguramente ya alguien lo dijo antes que yo. Y mientras tanto, "Big Nick" se enredaba con la neblina humosa.

Dejó su auto, pues quería desentumir las piernas. Antes de atravesar la avenida Manuel González, se imaginó cómo sería si se dejaba atropellar por alguno de esos carros, conductores bravos, no, esa muerte no era para él, no correré el riesgo de medio morir dando un patético espectáculo. El semáforo dio el paso a los peatones, así que el señor Antonio Maldonado inició su andar por los intestinos del monstruo de concreto.

La oscuridad –con sabor a invierno adelantado– empezaba a devorar con premura el claror de la tarde otoñal. Letreros de luces de neón invitaban a internarse a algún hotel o cantina, y para los menos aventurados a un café. La ciudad se pintaba de Día de Muertos y se disfrazaba de Halloween; mezcolanzas de prehispanismo con cultura celta. La noche y el frío estimulaban a dejarse enredar por los brazos de alguna mujer nocturna. Antonio Maldonado pensó en ir a visitar a Rebeca, la de las caderas anchas; o quizá volver a probar las carnes jóvenes de la Colegiala, la puta más puta de Circunvalación. Pero ellas no aceptan American Expres, y ni porque sea cliente asiduo me fiarían. Son "mariposas", más bien "polillas andariegas", que se ganan el pan de cada hora con el sudor de sus carnes. Bonita, cursi pero bonita frase, creo que ésa sí es de mi autoría.

Una gran variedad de ofrendas en honor a los muertos se exponían en la plaza de la Constitución, pero él evitó pasar por la muchedumbre, no soportaba tanto jolgorio aturdiéndole la cabeza, disonancias martillando los tímpanos y esos tambores de los neoaztecasjipismugrosos, el humo del copal acariciaba los cuerpos semidesnudos y sudorosos de los danzantes.

Caminó, caminó, y sólo supo que había caminado mucho porque sus pies ya no quisieron continuar. Estaba justo frente a la Torre Latinoamericana, echaría un último vistazo a su amada urbe urbe urbanísima, suena como putísima, sí, definitivamente la ciudad es una gran golfa, señorona ramera, que invita a todo mundo a su seno y promete el cielo, después cobra lo triple. Estando en la cima de la Torre pudo admirar el cuerpo noctámbulo de su urbanísima, conjugó los sonidos con los olores, los colores con los sabores, se dejaba arrullar por las múltiples voces citadinas y a lo lejos, quizá, el sax de Coltrane se fusionaba con ellas.

La altura de un edificio como ese, podría servir para arrojar su vida en caída libre. Pero otra vez la duda hizo acto de presencia. Yo creo que no me voy a lanzar de un edificio, honestamente no quisiera quedar embarrado en el asfalto, mucho menos quiero ser carroña de los fotografoslacayos de periódicos amarillistas. Ya hasta me imagino en la primera plana de El Gráfico o La Prensa: "Hombre maduro se avienta de un edificio, al parecer era atractivo –el hombre–, pero el golpe le desfiguró el rostro". Necesito una muerte más rápida, sin arrepentirme, sin tiempo a titubear. Otra nueva idea iluminaron sus iris de color verde acuoso. Nada más efectivo que un disparo en la cabeza (o en el pecho, para no desfigurarme), jalado el gatillo se acaba todo, ¡pum! rápido y efectivo.

Detuvo un taxi y mientras pasaban establecimientos aún abiertos y personas disfrazadas de momias, monstruos, calabazas, catrinas… pidiendo "calaverita", su mente volaba junto con las polillas que se estrellaban en el parabrisas; intentó encontrar un buen pretexto para que Armando, único amigo, le prestara su arma. Qué gracioso arma-Armando, hasta parece trabalenguas. Armando arma su arma, arma su arma Armando, su arma Armando arma y yo quiero el arma de Armando jajajaja… armarmandoarma… y cuando más se divertía en su juego de palabras el taxi entró en un callejón sin salida y se detuvo. Dos sujetos armados abrieron con violencia la puerta del auto y uno de ellos intentó sacarlo a empellones:

–Pinches tu… tu… tunantes– fue lo primero que se le ocurrió decir al señor Maldonado.

–Tu… ¿qué? ¡Tu puta madre, cabrón!, órale sálgase del coche– le gritó el asaltante.

El taxista le advirtió que si hacía una pedejada se lo iban a despechar directito al infierno o al cielo, tenía la opción de escoger. Lo registraron de pies a cabeza, dieron con su cartera, sólo un par de billetes de poco valor para los ladrones, sacaron las tarjetas de crédito e identificaciones, le quitaron el reloj chapeado en oro. El más rudo le puso la pistola en la cabeza:

–Ahoritita, hijo de la chingada, nos vas a llevar a un cajero para que saques la marmaja– gritó.

–No, no chingues, capaz que nos atrapa la poli con este güey y no nos la acabamos –acotó el chofer– dijimos que lo que trajera encima, nada de estarnos exponiendo a lo pendejo- remató.

–Bueno, entonces me lo despachó, a dónde jefe, ¿al cielo o al infierno?– amenazó el ratero y con el cañón de la pistola jugueteaba en la cabeza del señor Antonio Maldonado.

–No por favor, por lo que más quiera en su vida, por su madrelindahermosachula, no me maté, tengo hijos y esposa que me esperan en mi casa.

Sintió en su ropa interior una pesadez acompañada de abundante humedad.

– ¡Uuuuy!, este cabrón ya se cagó del puro miedo– y los tres rieron mientras el otrora suicida chillaba.

Las súplicas se apagaron con el estruendo de las risotadas y burlas de los asaltantes. Al cabo de un rato de sufrimiento ante la posibilidad de ser asesinado, lo dejaron ir.

Salió corriendo del callejón, corrió, corrió y, a pesar de su obesa corporeidad, corrió y de tanto correr llegó al hogar tan deseado. Al internarse a su departamento, se apresuró a cerrar la puerta con todos los cerrojos que antes no acostumbraba usar. Y la voz aguda del saxofón de Coltrane, cantaba su última nota.

acuetzpalin@yahoo.es

2009-11-10T00:41:00.001-08:00

Jonás y su Perro

Por Norma Páez

Las calles de la ciudad son estrechas para el número de personas que transita por éstas, los postes en cada esquina, orinales de los perros, también son paraderos de las vendedoras de tamales y atoles. Jonás solía caminar sin rumbo, arrastraba sus pasos pensando en el miedo de quedarse solo. Súbitamente se paró al lado de un poste, sacó de un costal el lazo con que amarró a Mateo, así el destino de Mateo quedó en manos de aquel hombre que nadie quería ver, de un hombre invisible que nada lo diferenciaba de los grises de la ciudad. Sólo Mateo sabía de su existencia. Aquel perro de cuatro años lucía en el cuello un viejo paliacate rojo; las manchas blancas en su pecho y las de sus patas quedaron ocultas por la tierra de los jardines donde esperaba por largas horas, ahí junto a un árbol frondoso.

Por las mañanas o por las noches cuando no llovía, Jonás se tiraba en el pasto, y mirando el cielo dibujaba líneas del pasado. Así, dibujando transcurrían las horas de su libertad. Mateo, con benevolencia besaba su cara sucia, ennegrecida por las grasas de aceite de auto, que esparcidas en los rincones de las callejuelas, también ensuciaban las ropas de los borrachos tirados, ellos, que después de una larga parranda no podían más con sus vidas y caían sobre los charcos de aceite y de orines. Jonás aturdido por la insistencia de Mateo que lo besaba sin parar y del bullicio de la gente, salía de su abstracción.

Igual que otros hombres, Jonás caminaba encorvado cubierto con un abrigo de lana, sus barbas ocultaban la cara de un hombre invisible y la suciedad enmascaraba su vida, o quizá era su vida. De su hombro colgaban bolsas, una llena de latas de refresco, que cortaba para que ocuparan menos espacio, y en otra, las guardaba ordenadas. Ni él sabía para qué las guardaba. Y el buen Mateo caminaba a su lado, parsimonioso, acompañándolo en su soledad.

El viento de aquella mañana de invierno revolcaba algunas bolsas de plástico, aún hacía frío mas los rayos del sol ya iluminaban las callejuelas, rompiendo así, la oscuridad de los viejos edificios. Desde muy temprano, Jonás, taciturno recogía los periódicos, su casa, único hogar que les prodigaba un poco de calor en las noches frías, en seguida se ponía los zapatos que le quedaban grandes, los prefería. Guardaba como un tesoro otro par color guinda, que le quitó a un joven que yacía muerto en la esquina de un callejón sin nombre, sin salida; le apretaban esos zapatos, pero Jonás soñaba con lucirlos. De la muerte de ese joven nadie se había percatado hasta que sus carnes comenzaron a pudrirse. El viejo Jonás al verlo, primero, sigilosamente le arrebató tres meses de ahorro, sí, esos zapatos guinda que compró el joven para presumirlos con la banda del barrio, luego pregonó la noticia con un grito estridente: "¡Un joven está muerto, y sus carnes se pudren!" Los comerciantes, los compradores, los turistas, los pescadores de historias y las putas lo ignoraron.

Jonás se detuvo frente a Mateo y le dijo: "Mateo, mi querido Mateo, ¿qué cruel destino te he reservado? A vivir al lado de un viejo huérfano, huérfano de un escritor favorito, de un hijo que no quise, de una mujer que llegó y no miré, huérfano de un recuerdo que evoque el sonido de la playa. ¡Qué destino tan cruel! Mis propiedades: una carta que no envié y tú, Mateo, mi única compañía".

Cuando terminó de levantar la casa de periódicos, Jonás comenzó a buscar entre los escombros aquel desayuno tan deseado. Mateo estaba hambriento. Jonás siempre decía: "Verás, encontraremos una gran pierna de cerdo, bien cocida, nos la comeremos hasta reventar, tú y yo". Mateo movía la cola, fingía creerle, quería creerle, sin embargo se conformaba con un bolillo duro, cuando lo había. La noche anterior solamente comieron algunos restos de tortilla, que también se disputaron las palomas frente a la capilla de La Soledad.

Por fin, Jonás encontró una pierna de cerdo, con algunas mordidas, cubierta de papeles pegados por el aceite. Mateo dio algunos saltos mientras Jonás limpiaba la pierna. Ambos pensaban, "la promesa se cumplió". Comieron hasta hartarse. Sus estómagos eran tan pequeños que cualquier cosa los llenaba. Contentos, después de la comilona, se sentaron en la banqueta donde las putas ofrecen su trabajo. Mateo jugaba con el lazo, al tiempo que Jonás miraba a una puta. Ella despectiva le preguntó: "¿Qué me miras viejo sucio, acaso tienes para pagar?" Él agachó la cabeza y acarició a Mateo. Otra, disfrazada de colegiala, que competía por ser la más puta, al escucharla pensó: "Já, se da sus ínfulas como si fuera la más guapa, claro, no se ha mirado al espejo. Seguro evita ver sus arrugas, evita ver el tiempo sobre la piel marcada por las estrías, el abdomen prominente y el maquillaje desparramado, já, ya no antoja las miradas ni de los más pobres y desaliñados hombres. ¡Vaya!, sí que debería estar contenta".

Al tiempo que aquella puta miraba alejarse a Jonás y su perro, se dio cuenta de los zapatos olvidados en el lugar donde habían estado por algunas horas. Por un momento titubeó en advertirle, aún con resistencia balbuceó con voz queda: "¡Ey viejo sucio, los zapatos se te olvidan!" Él contestó indiferente: "¡y Dios se olvidó de ti!" Así, la colegiala los vio desaparecer entre los autos, los edificios grises y los rumores de la gente.

Casita Tlalpan, 30 de abril de 2009

npaezgalicia@yahoo.com.mx

Transitar de Letras (martes 3 de noviembre de 2009)

2009-11-08T23:33:00.000-08:00

A continuación queremos presentarles nuestro primer programa radiofónico, transmitido el pasado martes 3 de noviembre, a través de la señal de Tur21. En este programa exploramos los rincones del Centro Histórico de la Ciudad de México mediante tres relatos de los Transeuntes:

"El Recorrido", de Ramiro Reynoso León.

"El Hierbero", de Evelia Yáñez.

"Jonás y su Perro", de Norma Paez.

Pueden escucharlo o descargarlo desde aquí o a través del portal de Tur21, en su sección de podcast. Y no olviden escucharnos cada martes, a las doce del día, por Tur21. Disfrútenlo

2009-08-29T16:30:00.000-07:00

El Pecado de Rebeca

Por Eneida Martínez

–Ave María purísima…

–Sin pecado concebida…

–Dime tus pecados hija…

–Padre… me acuso de haber… de…– las palabras no salían, se formó un dique que las contuvo y se transformó en un nudo difícil de deshacer, a punto de convertirse en llanto- …Me acuso de ser una puta, padre.

La voz del cura Roberto salió con desgano y estuvo a punto de reprenderla, pero sólo se limitó a repetir lo que hace tiempo le dice con insistencia.

–Rebeca, ya te he dicho por enésima vez que no te angusties, que es más pecado ser adúltera que puta. Anda, anda– posó con lástima su mano sobre la cabeza de Rebeca, sobre una cabeza cubierta de cabellos muy muy chinos y muy muy negros, pero a fuerza de peróxidos, tintes y tratamientos extremos eran muy muy rubios. –yo te perdono en el Padre, el Hijo y el Espíritu Santo, y… mmm… rézate un par de rosarios.

Y por enésima vez, Rebeca se dirigió e hincó en el reclinatorio para rezar su par de rosarios, que con fervor se abrasaba a cada una de las frases que salían de su boca.

Todos y nadie la miraban cuando ella entraba y salía de la iglesia, aquélla que advierte que “Nadie pase este lugar sin que afirme con su vida que María fue concebida sin la culpa original”. Todos y nadie. Nadie se atrevió a tirar la primera piedra. Todos con el rabillo del ojo –los adoradores de Dios, los pecadores de la tierra– espiaban el andar de Rebeca, el movimiento natural de su cuerpo. Caderas de negra, de mulata. Caderas de anchura de mar, de mar abierto. Eso sí, a la iglesia había que ir lo mejor vestida posible, decente, impecable.

A pesar de su vehemencia, de su entrega a cada oración rezada, el perdón no llegaba. Y es que el pecado que nunca le ha confesado al párroco, la persigue, le rasguña las entrañas, le martillea la mente. Eso de ser puta la tiene sin cuidado, de ganarse el pan de cada día con sus carnes morenas y macizas no le preocupa en lo absoluto. En el negocio ya llevaba unos diecisiete años, Rebeca con sus casi cuarenta ha presumido el cuerpo más tentador de todo Circunvalación. Claro que la competencia estaba al orden del día, muchachitas que estrenan sus quince años en la pasarela de la Merced, chicas con piel de durazno, lozanas, frescas, jóvenes. Pero eso tampoco la preocupaba mucho, no tanto, no demasiado. Ella es de temperamento inquebrantable, sabe agarrar la vida por los cuernos; venida de tierras del sur, zona costeña, de tierras donde se dan las mujeres bravas, mujeres que no se rompen, no se quiebran ni con el peor de los vientos. Pero Rebeca muchas veces siente romperse en miles de pedazos, si no fuera por su pecado mortal nada la quebraría.

Chucu-chucu, chucu-chucu, chucu-chucu, chucu-chucu-chucu-chucu, chucuchucuchucuchucuchucuuuuu

Era el sonido del tren que la despertaba pasado del medio día. Solía ponerse energúmena cada vez que Miguelín sacaba su trenecito construido de cajas de medicinas. De sus medicamentos controladores de ataques epilépticos, para hacerlo funcional en un mundo, muchas veces, esquizofrénico y absurdo para los cuerdos.

–Buenas tardes Rebeca, ¿no te desperté?

–Buenas tardes Miguelín, no te preocupes, ya me iba a levantar. Pero sigue jugando– era la fórmula utilizada para saludarse. Tampoco olvidaba acariciar la cabeza de aquel niño-hombre, hombre que nunca dejará la prisión de la niñez, de su eterna infancia.

Rebeca, Rebeca, Rebeca… eco de un alias inventado y de tanto que se repetía ya no recordaba su verdadero nombre. Sus vecinos (de una vecindad-colmena, de cientos de microdepartamentos) tampoco sabían su nombre real. Buenos vecinos, al principio la miraron con recelo, pero se fueron acostumbrando a sus taconeos a veces nocturnos a veces madrugadores, a su andar rítmico. Ella no es la única en la “colmena zumbadora”, pero las otras son más descaradas, más vulgares, la pintura corriente, las carnes al aire. Y no es que Rebeca no enseñara sus curvas y voluptuosidades, pero antes de salir de su microdeparamento, se cubre con una especie de chal que le llegaba hasta las pantorrillas, y es que no le importaba que la vieran sus vecinos, pero sí se cuidaba de los niños, de esas criaturas que con tanta fragilidad se pueden pervertir. Bueno, estaban los niños que de las manos de sus padres caminaban por las calles, pero los ignoraba, fingía que no existían. No se avergonzaba de ser puta –ya le ha dicho el cura que no es para irse al infierno– de hecho se sentía orgullosa de tener un cuerpo todavía exquisito, sobre todo por sus caderas. Y cuando camina por las calles, se deja envolver por el lenguaje ruidoso y saturado de múltiples sonoridades, que acompasan esas caderas de anchura de mar, de mar abierto; por eso era conocida en Circunvalación, su fama creció a partir de sus caderas, y todo mundo le tenía un gran respeto y admiración. Nadie se metía con sus clientes. Había que ser muy estúpida o valiente para competir con ella. La experiencia hablaba; su trabajo lo realizaba en un dos por tres, el tiempo es oro y a los hombres hay que “calentarlos” para que no tarden, esa es su técnica, así hay más posibilidades de atender a muchos clientes. Y se ríe de las pobres ilusas que se sienten Mujer bonita y creen que algún millonario las sacará de putas. Rebeca tiene los pies enraizados en la realidad, nadie vendrá a rescatar a las putas. Pero eso la tenía sin cuidado alguno, hay pecados más devastadores.

Chucu-chucu, chucu-chucu, chucu-chucu, chucu-chucu-chucu-chucu, chucuchucuchucuchucuchucuuuuu…

Pobre Miguelín, los años pasan y él con su trenecito, reducto de una felicidad momentánea. Cada mortal se aferra con dientes y uñas a la más insignificante alegría que pase enfrente de sus ojos. Atraparla, no dejarla ir; pues se está escaso de momentos placenteros en esta ciudad blindada contra sueños quiméricos. Así pensaba ella, eso sí, nada de soñar más de la cuenta, pues no hay corceles montados por la realeza para salvar rameras.

Chucu-chucu, chucu-chucu, chucu-chucu, chucu-chucu-chucu-chucu, chucuchucuchucuchucuchucuuuuu

El sonido del trenecito de Miguelín le taladraba el corazón, ya no los oídos. Un corazón que necesita el perdón del ser más bondadoso, que para ella, pudo pisar la tierra. Porque la cicatriz que Rebeca lleva encima no la puede borrar con ningún rosario ni Padre Nuestro. La marca sigue allí. Si no fuera por eso, sería muy feliz, endemoniadamente feliz. Descarada de felicidad. Es profundo su penar, por eso va a la iglesia cada siete días para intentar una confesión de un pecado que nadie conoce. Necesita el perdón por boca de alguien que esté en contacto directo con Dios, necesita un intermediario respetable porque ella es tan poca cosa (y no por ser puta, ya se lo dijo el cura…) por su pecado.

Entra a la iglesia, donde se prohíbe el paso a los incrédulos que dudan de la pureza de María. Todos y nadie la miran. Ahora sí Rebeca dirá todos todos sus pecados. Quedará libre, obtendrá el perdón…

–Ave María purísima…

–Sin pecado concebida…

–Dime tus pecados hija…

–Padre… me acuso de haber… de haber… de ser…

acuetzpalin@yahoo.es

2009-05-12T22:04:00.000-07:00

El Recorrido

Por Ramiro Reynoso León

El tren del metro circulaba más rápido de lo acostumbrado; era sábado y había menos pasajeros en sus vagones. Afuera de la estación Pino Suárez, en la plaza de San Miguel, algunas personas reposaban en las bancas metálicas. El aire fresco, con su ruido entre las ramas de los árboles, me trajo el recuerdo de Miguel, un tío abuelo, quien de joven rehuyó los compromisos maritales. ¿Para qué atarse a una mujer? Por ello, había ofertadoras de amor a quienes visitaba con frecuencia. Poco agraciado, de trato amable, caballero de charla interesante y mejores dotes amatorias, era un cliente distinguido.

Quise tomar una foto. Extraje del morral la cangurera con la cámara de video, la até a mi cintura. Apareció una chica rubia, acompañada de un pequeño maltés. A la distancia, bajo la ajustada ropa deportiva, se notaba una silueta delgada; al acercarse era menos esbelta y el peróxido resaltaba, ¡ah!, que quemón. Me sentí cohibido al no distinguir si miraba la cangurera o más abajo. Un monte de cejas azulado, era el fondo de aquel par de rayas, pintadas por encima de los insinuantes ojos. Sin respuesta de mi parte, el “gavilán” siguió de largo.

Tomé la foto a la capilla, guardé la cámara y me dirigí al Zócalo, a esperar a mis amigos. Recorreríamos parte del Centro Histórico, a manera de safari fotográfico. Llegó Manolo, intercambiamos pormenores y actualizamos nuestras vidas. Agripado, con residuos de varicela, destapó un tubo de bloqueador solar, aplicó en rostro y cuello. Luego apareció Eneida acompañada de Carlos, éste cargaba una guitarra; bromeamos, él tocaría, Eneida y Manuel bailarían, yo pasaría el bote de la cooperación. Cuadro perfecto, ¡reímos como pocas veces!

Evelia y su pequeña sobrina, salieron por las escaleras del metro. Igual que yo estaban sin desayunar; nos comíamos a nosotros mismos. Acudimos a comprar jugo y galletas para mitigar el hambre. Virginia a través de un mensaje, solicitaba el rumbo de nuestra caminata. Norma pidió ser esperada, ya se encontraba en San Antonio Abad. Sí, llegó en menos de diez minutos y sugirió caminar hacia la calle Manzanares; en su trabajo, dijo, le recomendaron visitar una iglesia.

Enfilamos hacia la calle de Moneda. Las calles, casi libres de vendedores ambulantes gracias a San Ebrard, emanaban aire fresco con aroma a construcciones antiguas, café, coladeras y demás... Vendedores ambulantes, con cubiertos desechables en mano, ofrecían tamales y atole. Frente al Museo de Las Tres Culturas, nos detuvimos en un Seven Eleven, las chicas se surtieron de café, agua y comida. Evelia me compartió un burrito de machaca con frijoles, con sabor a gloria.

Evangelina llamó a mi celular, pedía ser esperada. Observar y hacer tomas de video, acortó nuestra espera. Trabajadores de limpieza del Gobierno del Distrito Federal (GDF), empujan su carrito de basura, cumplen su deber. Un panadero sobre su bicicleta, charola en mano, controla el manubrio con destreza y timbra para abrirse paso. Dos mujeres mayores, se sientan en la banqueta con dificultad, ven pasar a una joven esbelta, celular en mano; al hacerlo parecieran recordar sus años mozos. Unos adolescentes avanzan hacia nosotros, al verme grabar, uno lanza una mirada inquisitiva, algo parecido a un reclamo. Un breve temblor me recorre de pies a cabeza, acompañado de un ligero calor concentrado en mis mejillas, me siento como frente a una fogata. Los jóvenes dan vuelta a su derecha, luego regresan por donde venían, el temor por el reclamo se esfuma y mi cuerpo vuelve a la normalidad. ¡Por fin!, aparece Evangelina. Reparte besos y abrazos.

Vendedores ambulantes, enfilan rumbo a Circunvalación. Sus mercancías, descansan sobre unos “diablitos”. Se inclinan y persignan devotamente frente a la estatua de San Judas Tadeo, escoltada por niños, quienes miran de soslayo, desconfiados, el avance de mis amigos. Un joven de unos veintitantos años, sentado sobre el muro de un viejo canal, observa de frente una construcción antigua, de barandales y ventanales herrumbrosos, paredes grises descascaradas por la humedad y el paso del tiempo.

Un hombre de la tercera edad negocia un beso, con una sexoservidora. Ella se resiste, él persiste, ella accede. Fugaz como un suspiro, separa su rostro de los labios del hombre, se nota inquieta, asqueada. Por la siguiente calle, montones de tierra y materiales de construcción, nos impiden el paso. Evelia pregunta por la calle Manzanares, nos indican hacia el otro lado, paralela a la que transitamos. Desandamos nuestros pasos, la pregunta corta el aire ¿y Evangelina? ¡Se ha esfumado! Ideas van y vienen en mi cabeza. ¿Qué le pasó? ¿Estará bien? ¿Y si se perdió? ¿La secuestraron en nuestras anósmicas narices? ¿Si la golpean? ¿Si la violan? Mis manos, temblorosas, buscan en el directorio del celular, marco. Al fin ella contesta. Mi corazón desacelera. ¿Estás bien?, mi primera pregunta, la segunda ¿dónde estás? Se encuentra bien, intacta. Acordamos un punto de reunión.

Mientras espero a Evangelina, recibo un mensaje de Virginia. Está en el Zócalo, le marco, la ubico. Llega Evangelina, doy aviso al grupo y a Virginia, vía mensaje de texto. Ésta aparece, enfundada en jeans azules, tenis, blusa morada y demorada; sobre su nariz descansa un par de lentes fotogrey, de esos que cambian de color con el sol. Al verme acelera el paso, zigzaguea cual corredor de futbol americano; se esconde tras un turista, luego tras una caseta telefónica, sonríe. ¡Por fin completos!, ¡casi cuarenta minutos después!

La enorme estatua de la Santa Muerte, vestida de blanco, custodia la desembocadura de la calle. A sus pies, numerosas imágenes y veladoras cilíndricas, de colores, a manera de seguidores o guardianes. Rumbo al Zócalo resalta entre la banqueta, el asfalto y las viejas construcciones, el único elemento verde natural en la calle, un árbol; entre sus ramas se esconde el anuncio luminoso “Hotel”. El letrero de prohibición para estacionarse, pegado a un tubo metálico y éste cementado en un bote de chiles jalapeños, es colocado por un hombre barbado, frente a un negocio de corsetería.

Al caminar por Manzanares descubro a aquella mujer en actitud pasiva, deprimida; sentada en una silla de madera, quien apenas murmura “churros, churros, lleve los churros”, sin atraer cliente alguno. Al otro lado de la acera, una anciana de cuerpo ancho y lento caminar, apoyada en su bastón, llena de nostalgia. Su figura contrasta con la del maniquí, esbelto, enfundado en pantimedias de moda, junto al que pasa. En la esquina de Circunvalación y Manzanares, un hombre sentado a media banqueta, sobre una silla alta, de bar o barra de cocina, llamadas también periqueras, ve pasar el tiempo. Está frente al puesto de periódicos, parece un náufrago a disposición de la naturaleza.

Pasamos la Avenida Circunvalación. ¡Iglesia a la vista! Amplia explanada y escalinata hacia abajo. Sobre la enorme puerta de madera oscura y debajo de la imagen de la virgen esculpida, se lee “Que nadie pase este lugar sin que afirme con su vida que María fue concevida sin la culpa original”. Alguien mencionó la inquietud de Norma por escuchar misa, silencio total, nos mira desencantada, la broma se esfumó. Rodeamos la iglesia, volvemos a la escalinata, Carlos pregunta “¿de qué siglo es la iglesia?”. Arriba, también grabada, un águila imperial nos observa. Nadie atina a responder.

Suficiente de iglesia. Volvemos a Circunvalación. Una voz pregunta por Evelia y su sobrina. ¡Desaparecieron! Zozobra de nuevo. Buscamos en diversas direcciones sin éxito. Ideas, pensamientos, elucubraciones. Justo cuando mis temblorosas manos marcaban el número celular de Evelia, aparecieron tan campantes. ¡Uf! Segunda desaceleración cardiaca.

Sobre las aceras, rumbo al mercado de la merced, aparecen las prostitutas. Un invidente camina lento, con su acordeón pegado al pecho, Evelia le da algunas monedas. Mientras guardo la cámara, un hombre maduro con evidente olor a alcohol y suciedad de varios días me pide unas monedas; intimidado las entrego, él agradece en automático, por costumbre.

Enfilamos hacía la Merced, luego a San Pablo hasta Izazaga, hacia la plaza de San Miguel. La variedad de putas es más evidente. Entre tanta “paloma”, un “gavilán” medio camuflado, también se oferta. Sobre San Pablo, cerca de Izazaga, surge la silueta de una puta joven con perfil de colegiala. Con su mirada angelical y cuerpo escultural, es la única capaz de acelerar mi otro corazón. Nuestras miradas se estiraron igual que los axones y dendritas hasta alcanzarse y hablar entre sí. Solo unos segundos bastaron para que nuestras almas se comprendieran, seguí mi camino.

En la plaza de San Miguel, me despedí de mis amigos. El deber esperaba paciente en la oficina. Antes de entrar al metro, la mirada angelical asaltó mi mente. Con los dos corazones acelerados desanduve mis pasos. Un hermoso par de ojos angelicales me recibieron y su dueña, sin conocerme del todo, me llevó a recorrer el cielo.

ramiroreynosoleon@live.com.mx

2009-05-11T19:34:00.000-07:00

Crónica de un Paseo

Por: Virginia de Luna Gaspar

Llego a la plaza del Zócalo es sábado con sus diez horas y la mañana luminosa. Personas por todos lados, desconocidos pasamos unos frente a los otros sin mirarnos. Algunos caminando, otros corriendo, uno que otro ayudado por muletas o una silla de ruedas, sobre una tabla con cuatro ruedas o de plano arrastrándose. Manejando un triciclo, automóvil o bicicleta, el caso es el mismo, una humanidad moviéndose hacia algo.

Como de costumbre se me ha hecho tarde y los otros han partido. Me detengo frente a la catedral para dar un profundo respiro. Siento en el rostro el aliento de la ciudad que, fresco aún, me da la bienvenida.

Camino presurosa por la calle de Moneda, donde el comercio con modorra se deja asomar entre las puertas, accesorias y balcones de los viejos edificios. El grupo me espera no muy lejos de allí. Reparo en que siempre he andado estas calles con prisa y hoy podría ser la excepción, así que detengo el paso. Porque un paseo exige calma y disposición para dejarnos ir por los senderos de lo inesperado. Y pensar que esta mañana, al despertar, me creía una infeliz.

Andar con más de una o dos personas a mi lado me parece extraño, somos nueve neófitos paseantes vagando por el centro de esta ciudad. Recuerdo mi adolescencia y las idas de pinta a Chapultepec, al cine, a comer huaraches ahogados en aceite con huevo revuelto; o simplemente abordábamos el metro para criticar personas, con toda la crueldad y ramplonería de los catorce años. Se rompe el recuerdo a mitad de la calle, el motivo: una monumental calaca santificada y no por la Iglesia sino por la Raza. Ni el mejor publicista lograría diseñar una propaganda con el éxito que este símbolo tiene para el narcomenudeo. Me resulta difícil pensar a la muerte como una santa, quizá, debería hacer un esfuerzo por sentirla y no pensarla, doblemente difícil. Estar frente a una iglesia donde se adora a otra santa, la Virgen María y después andar por la avenida Circunvalación donde están las santas putas, porque según algunos “las putas también se van al cielo, sólo que no una vez, sino todas la noches”, esto me hace reparar en la sicótica tendencia a santificar lo femenino, pero no abundaré en ello.

El paseo ya no es por los espacios amplios, sino por los intersticios del ambulantaje y la piratería; entre los aromas del aceite rancio, los miados secos acumulados en las esquinas y el humo de los autos, de la piel morena de los diableros y los cuerpos semidesnudos de las omnipresentes putas; entre el griterío de los comerciantes, las mentadas de madre, los claxonazos y el “¡A'i va el golpe!” Circunvalación, donde el comercio se vive a flor de piel y concreto, porque los cuerpos y el sexo son unos enseres más que en este lugar se pueden vender y comprar como en ninguna otra parte de la ciudad.

Visitamos más lugares: el andador del Claustro de Sor Juana, después el Convento de Las Religiosas Concepcionistas Franciscanas con una ornamentación al estilo barroco tan saturado como Circunvalación y finalmente “La Faena”, un bar-museo, que tiene fotografías, trajes de torero, faldas, chales y peinetas de bailaoras de flamenco. Todo cubierto por una capa densa de polvo que lo hacía ver más gris de lo que de por sí ya me parecía.

Llegamos al final de este paseo. Una cantina nos recibe cálidamente, quedamos a su merced. Sobrevivimos cuatro a la odisea pero somos cinco los convidados de esta mesa. El lugar se llena, la música envuelve el bullicio de nuestras voces y carcajadas. La noche empieza.

Marzo 2009
moonvir_73@yahoo.com.mx